Да кому ты такой нужен?
Так, поэтишка, рифмоплет.
Ты не дьявол, ты даже хуже -
Ты сбиваешь с пути народ.

Что всем проку с твоей правды?
Что, блаженный? Ну так молись.
А толпа-то топтать рада
Тех, кто падает с неба вниз.

Как ты, выскочка, смел стаду
То, что стадо оно, сказать?!
Хорошо хоть, что стадо есть стадо -
В суть не станет оно влезать.

Перестань сотрясать воздух.
Здесь своих, знаешь, пруд пруди.
Лезь, поэт, чтоб нам легче, с возу
И не стой у кобыл на пути.

Ты к словам-то таким привычный,
И лишь люд замолчит едва,
В голове твоей, как обычно,
Сами строятся в ряд слова.

Ты забыл, что тебя гонят,
Ты за ручкой полез в карман.
Пишешь быстро и неспокойно
И вкушаешь святой дурман.