Аннотация: Это один из "десяти". Философия Суицидального Бреда (ФСБ). Это - второй. Просто попытайтесь осмыслить.
Словно душа, на плацу, продуваемом всеми северными ветрами. Как жалость, которой к себе уже не осталось, будто та пачка таблеток, у меня в животе - Сердце бьется медленным набатом. Рябь на воде прекратилась. Волны, накатывающие на стены, успокоились.
Ванна остывает, и я наклоняю голову к воде. Волосы окунаются в жидкость, приносящую людям жизнь, и мне становится противно, оттого что они мокрые. Лицо близко от поверхности воды, я дую на неё, и снова поднимаю рябь.
Бритва лежит неподалеку от куска с мылом. Мои руки распарены, и сморщились. Пар, от которого запотело зеркало, мешает нормально мыслить.
Там за дверью в квартиру никого нет. Стулья, мебель, обстановка - да. Хотя для меня это тоже - кто-то. Почти так же, как если бы это был живой, дышащий, выглядящий дурно по утрам человек. Сейчас там яркий паркетный пол, сверкающий солнечными бликами, часы, отмеряющие преобразование бытия в ничто из ничего.
Даже здесь я слышу их дебильное тиканье. На кухне, увешанной уютной домашней утварью, грустно разговаривает радио, и просится в форточку сквозняк. Обеденный стол пестреет невымытой посудой...я все это знаю наизусть.
Зачем мне оставаться?
Времени на вопросы все меньше и меньше. Желудок наливается тяжестью.
Тик-так, тик-так.
Из батареи в спальне наверняка капает вода...
А она опять даже не позвонила. Я её наверняка разочаровал. Немудрено. Нога зацепляет клапан, и вода из ванны с шумом всасывается вниз.
"Расстанемся..."
"Как хочешь, у меня нет сил, бороться с тобой"
"У тебя вообще ни на что сил нету!"
Вздох, как кинжал из прошлого небытия. Огненный бич, хлещущий память.
"Слабак, ты не способен на серьезный поступок!"
Затуманивающееся сознание. Мое тело ворочается в узком помещении. Словно белый гроб. Руки дрожат.
Она уже с ним. Сегодня воскресенье, на улице ярко светит солнце и хочется улыбаться ветру. Под ногами будет блестеть лед, и искрится снег. А я буду Там. Посмотрю на них. Город примет их в свои объятия, и раскроет им свои древние двери. Сегодня же посмотрю.
Её улыбка, прожигающая мне сознание, яркий водопад темных волос. На улице, где-то рядом с мусорными баками, залаяла собака.
Тик-так, тик-так...
Слабость ватой заполняет моё тело. Кровь, сильными толчками пульсирует в висках. А как же мои чувства? Кому-то до них есть дело?
Не чувствую ног. Их больше нет. Да и не было, что такое ноги? Вообще ничего не было, до момента, который сейчас: ни вчера, ни два часа назад, ни секунды...
Во входной двери гремят ключом. Он медленно, степенно поворачивается в замочной скважине. Щелкает пружина. Второй замок - краб. Вставляешь ключ, и дверь открывается сразу.
Скрип. Топот ног. Шуршание поставленного к стене пакета. Пресловутое:
- Я дома.
Глубокий вздох:
- Фу-у.
Плеск уходящей воды. Вот она, моя голая душа, трепещущая на неизведанном плацу - слезы от обиды на всех, дрожащие руки, роняющие в пустую ванну скользкое мыло.
Острое лезвие бритвы. Оно все ближе к моим венам.
Тик-так, тик-так. Ближе и ближе.
Вот оно - моё сознание, которое я теряю. Это руки врача, в трясущейся машине скорой помощи. Этот однообразный мир, состоящий из мелких и крупных декораций. Из ширм и кулис, изъеденных дохлой молью.