У тоски лицо из мела. Руки - огненые стрелы. Потихоньку и несмело, Она режет на куски. Я спокоен, вроде, внешне, Но душа - из гулких трещин... Защитится просто нечем, От безудержной тоски... Ах, тоска - моя морока. Заточение без срока. Коготь загони глубоко - Чтобы сдох и все дела. Я устал от глупой роли. От бессилия и боли... Нахамить кому-то что ли, закусивши удила?