Какая-то странная жизнь наугад. Не хочется знать, говорить... И не спится. Лишь голос, лишь косы... Лишь тянущий взгляд. Изорванный взгляд... Пустая страница. Есть множество слов, но некуда деть. Присяду. Заноют пружины дивана. На 'Харлее' мимо проехала смерть. Наверное поздно... А может быть рано. Душа рвется вверх. Я кричу облакам: - 'Хранители где вы?' Луна бровью грозной. Клин ангелов, где-то в районе Балкан, Уходит в пике, от ракет 'земля-воздух. Какая-то странная жизнь - все не так. Глаза режет пестрый картон декораций. Мой выстрел сшибает летящий пятак. А есть в этом смысл?... Смеется Гораций. Звенит тихо песня прошедшего дня. На полке улождны стопкой вопросы... И все, что осталось в душе у меня: Твой голос... Твой взгляд... Твои рыжие косы...