*  *  *

Дожить не дай им Бог, когда лишь на картинах
затамошних времен, украсивших салон,
потомки разглядят сады в речных низинах,
просторные леса в огне осенних крон...
И вздрогнут: - Как высок и светел лик планеты
был век-другой назад! Теперь не тот, не тот...
Так нас к себе влекут библейские сюжеты,
где дрёма райских кущ, и блеск хрустальных вод.


*  *  *
По воздуху снуют обрывки птичьей речи.
Деревья ищут брод в прудах глухонемых.
Заутренний покой готов подставить плечи
проснувшейся душе, чтоб та вспорхнула с них...
Нам впору разгадать механику Вселенной,
вообразить ковчег, в котором спасся Ной,
но кто подскажет мне - о чем благоговейно
поет с утра щегол и шепчет дождь ночной?