*  *  *
Прозрачны небеса, как вымытые стёкла,
пернатых голоса, срываясь на фальцет,
взамен сырой зимы, с которой мало толка,
готовы предложить безоблачный сюжет.

Что я хотел сказать, подснежники сказали,
что я хотел понять, успел осмыслить взгляд,
оставив за спиной метельные печали,
вновь колыбель весны раскачивает сад.

Еще одна весна сгоняет снег с обочин,
знать, промысел её зиме не по зубам.
Осталось доказать, что день просторней ночи -
он к нам благоволит и потакает нам.

Теперь уже пора...  и лучезарный вестник
взойдет и оживит заветную мечту:
что, может быть, душа когда-нибудь воскреснет
не  майскою грозой, так  яблонькой  в цвету...