*  *  *

Какая грустная пора:
сиди, в ладонях прячь зевоту.
Сметает осень со двора
немых деревьев позолоту.
Былое поросло быльем,
но эту поросль память гложет...
Любовь покинула мой дом,
но позабыть себя не может. 

*  *  *

Утро. Медленно светает,
чуть очнувшись ото сна,
ветерок листву считает
на осине у окна.
Будет так, а не иначе -
он старается не зря
упростить свою задачу
к середине декабря,
чтоб под снежной канителью,
провожая старый год,
обозначиться метелью
и с нуля вести отсчет...
Пережить бы все невзгоды:
хворь, недобрую молву -
пока жизнь сгребает годы,
как опавшую листву...