ДОЖДЬ

Еще молчит строка, в кириллицу одета
как будто ждет во мне найти проводника...
Какой нелепый дар преследует поэта,
чья миссия в наш век едва ли высока.
Ничем не удивишь завзятых книгочеев,
как сказано уже: "слова, слова, слова" -
сплетаются лозой в наивные реченья -
в них все не по-людски, и кругом голова.
Пытаешься найти какие-то подтексты,
чтоб уловить стиха волнующую дрожь,
но падают с небес хрустальные подвески...
Уймись ты, наконец! Ведь это просто дождь.