ХУДОЖНИК

Свой плащ и шляпу в угол мастерской
швырнул художник, возвратясь с прогулки...
Он начинал заболевать тоской
по женщине, мелькнувшей в переулке.
Полотна прежние теряли свой престиж:
- Ну, что они? - твердил он в исступленье, 
с небесной трапезы скупые крохи лишь,
упавшие в награду за терпенье...
Он проклинал судьбу, свой божий дар,
доступный избранным. Из них - совсем немногим
настолько, чтоб в плену нездешних чар
поспорить с небом совершенством строгим...
Но как, должно быть, воспарял их дух
под жарким небом Рима иль Вероны,
чтоб смертных женщин - прачек и стряпух -
возвысить в светлом облике Мадонны.