Сегодня, ох, как шебуршит листва, 

безумно шебуршит!

Я сшит из непростого естества, 

но ненадёжно сшит.

Не то, чтоб в дело шла худая нить, 

и пальцы не точны

моей швеи. Но, не к чему крепить, - 

длины и толщины

недостаёт живому естеству, 

на лоскуты дробясь,

расходится.

И смотришь на листву. 

И, реже, - на тебя.

Обыденный разрыв, похожий на 

очередной развод,

друг с другом расхождение, с ума 

схождение раз в год.

И естество (название не суть, - 

сознание, душа)

опять больно', - безумные, несут, 

упорно шебурша.

Несут, как будто у листов есть план, 

и им, листам, видней.

И шебуршат: привязанность - обман, 

подальше от корней.

Куда-нибудь подальше от людей,

подальше от тебя.

Листва, - что может быть важней

в начале октября?

Ты шьёшь без нитей радостных, тугих, - 

катушницы пусты.

Сама ты выколдовываешь их

из простоты.

И шёпотом, сквозь шум листвы, маня,

шуршит опять

доверчивая нить, меня

доверчивая вспять.

Сегодня, ох, как шебуршит листва, 

безумно шебуршит!

Я буду рваться. Силой колдовства - 

ты будешь шить.