Интересно, где грань между верой и просто привычным принятием мира, 
  Между злыми людьми и теми, кто просто играет? 
  Как не сделать из тех, кто так дорог тебе, деревянных кумиров? 
  Как уметь возразить, если все столь упрямо твердят тебе: "Так не бывает"? 
   
  А быть может, достаточно просто поверить в рассветы, 
  При отсутствии сути довериться красочным маскам, 
  Благодарнее стать к добрым, но бесполезным советам, 
  Чёрно-белую жизнь залить праздничной радуги краской. 
   
  Вот и всё, а потом и поверить, что правда такая, 
  Как представил себе, когда не было скучно и грустно. 
  Свет в туннеля конце привычным движеньем руки зажигая, 
  Вновь довериться детскому и непонятному чувству, 
   
  Говорящему, что всё не зря, если снова весна наступает, 
  Что не понял - поймёшь, ну какие ещё твои годы, 
  Что печали и грусти в природе вообще не бывает, 
  Тот же, кто с тобой спорит - не знает законов природы. 
   
  Может, вовсе не стоит пытаться подвергнуть стремленья сомненьям? 
  Может, нужно идти мерным шагом к поставленной цели, 
  Объяснять состоянья души проявленьем болезни и лени. 
  А не можешь лететь, так ползти, раз не быстро, то хоть еле-еле? 
   
  Доползти, долететь, добежать до манящего цвета, 
  И сгореть в его жарких лучах, превращаясь в красивое пламя, 
  И, взмывая во тьме, превратиться в звезду, что приходит на землю с рассветом, 
  Придавая значенья предметам, гладя их заскучавшие грани?