Она придумывала сказки королям
И сочиняла им нелепые законы,
Наверно, потому, что по нулям
Всё было на работе, как и дома.

У сказок был совсем простой сюжет,
С обилием соцветий ярко-красных,
Которых в жизни почему-то нет,
Как будто и придуманы напрасно.

Но только, обмакнув своё перо,
В чернила, словно радуги разливы,
Она смешила вечно хмурого Пьеро,
И Квазимодо делала красивым.

Фантазии доверяя благодать,
Хранимую в грязи чужих запоев,
Она, наверное, ложилась спать
И, вопреки сомненьям, успокоив

Себя мечтой наивной, детской, безопасной,
Она жила, в отчаянии веря,
Что всё и на Земле могло бы быть прекрасно,
Найти бы ключик золотой от двери.