Субботнее утро. Прохлада.
Туманный кисель на реке,
И листья вишневого сада
Пожаром горят вдалеке.
Последних цветов запоздалых
Дрожат на ветру лепестки,
В глазах притаилась усталых
Печаль. Болью давят виски. 
Я вновь, не спеша, по аллее
Из старых, пройдусь, тополей
На миг, но душа просветлеет
Под сенью могучих ветвей.
Рукою коснусь пожелтевших
Страниц, напечатанных слов,
Прочту в слух чуть голосом севшим
Что Чехов писал про любовь.
10 сентября, 2006 год, 27 лет.