Бог был в мятой рубашке и в синих потертых джинсах.
Он не верил глазам, протирал контактные линзы.
Он замерз и устал. Да, он знал, что вначале слово.
Но слова забываются. Бог вопрошал: "Какого

происходит здесь черта, лешего или хрена?"
На губах его треснувших взбилась густая пена.
Он ломал кулаки о стены и кровью харкал,
а ведь нам говорили: сегодня здесь будет жарко.

Он молчал и не брился, хромая, как доктор Хаус,
на него быть похожим во всем и для всех стараясь.
Он устало язвил тем, кто молит его о чуде:
"Чудо здесь, чуваки. Если что, обращайтесь к Будде".

Подожди, подожди, нам осталось совсем немного.
Бог приляжет на облаке спать, и приснится Богу,
что четыре чертенка в черных ковбойских шляпах
в подворотне его распяли за потный запах.

Подожди, подожди, подожди, подожди, еще раз
подожги себя так, чтобы Бог услыхал твой голос.
Подойди к нему ближе, погладь, разбуди, пощупай.
Посмотри на него в телескоп. Изучи под лупой.

Мы живем лишь вчера и завтра. Нас нет сегодня.
Все, что нас согревает - отрывки из прошлогодних
ненаписанных сказок про веру, любовь и что-то
из унылого бородатого анекдота.

Бородатого, будто хромающий старый Бог.
Бородатого, словно чеченец и словно мох.
Бородатого, как Лев Толстой, на худой конец.
Вот и все.
Вот и сказка.
Кто слушал - тот был молодец.