Аля шла по проспекту медленно, получая удовольствие от каждой секунды, проведенной здесь. Хоть и город, а воздух свежий. Когда еще выдадутся такие дни! Такие дни. Да, в это время всегда созревают "Сампур" - замечательнейший сорт яблок. Эти яблоки Аля сложила в бумажный пакет и шла с ним в обнимку. Одной рукой держала пакет, а в другой несла лучший и самый большой экземпляр этих яблок. В пакет их входит немного, штуки четыре, или пять, смотря по размерам. Пакет был надутым, значит, пять. А шестое не входило и удостоилось немедленного потребления. Ах! Что за сорт! Ясно, что люди такого сделать не могут - постаралась Природа. Они появляются в середине весны и продают их у нас всего две недели, а то и одну, если не повезет. Возьмешь, бывает, две штучки на базаре, и кажется, что весь год жил только ради этих двух недель. Что это за недели! Еще холодно, а почуешь запах, так и поймешь, что все. Созрели. Запах от них на шесть метров вокруг и никто еще не сказал, что этот запах ему не нравится. Никто. А вкус у них! Запаха гораздо лучше. Вкуснее. Приятнее. Надкусишь яблоко, а там сока, будто и нет, а раскусишь, так там польется, кажется, в каждую щелочку войдет на языке и свой вкус там и оставит. И ешь, будто бы и не ешь, а язык сам чувствует, какой вкус приятный.
Аля шла и по махонькому кусочку ощущала волшебный вкус. На запах, многие поворачивались и шевелили носом. И всегда так. Забавно. Тротуар ровно устлан квадратными плитами, будто для себя сделано, а и действительно, здесь больше всего народу, и никто в обычной одежде не идет - только в нарядном. И ни соринки. Чисто. Хоть бы где какой изъян увидеть, а нет его - все на совесть сделано, хоть и недавно совсем. Идти по такому тротуару приятно и удобно. Душа радуется. А справа газоны зеленые, нестриженые, а красивая травка, ровненькая. А за газоном уж здания, здания. Престижный район, старинный, а отделан так недавно. Красиво. Аля с яблоками сюда вписывались очень удачно, а здесь не жила, просто ходить здесь приятно. Удобство, значит.
Проходя мимо банка, Аля запинается! Что? Не может быть! Плита же идеально ровная, а все равно Аля запинается, ничего не поделать. Падение. Яблоки вылетают из пакета, а надкусанное разбивается вдрызг... Вроде не больно. И платье не жалко: плиты чищеные. Но где ж та злосчастная, что выпирала над всеми остальными? Где это несовершенство в тротуаре?
- Вставайте скорее! Вам нельзя здесь лежать. - Какой-то молодой человек помог Але встать и начал отводить ее в сторону. - Вы нужны живая! А вы здесь разлеглись!
- Так ведь яблоки! - Аля пыталась сделать движения к яблокам, но молодой человек явно этого не хотел и держал Алю, что есть сил. - Пустите, зачем вы меня держите!
Вдруг, ее поразило то, что она увидела: впереди шла на нее, ровно по тому месту, где шла только что сама, дама, лет сорока, в таком же платье и туфлях, с таким же пакетом, и повеяло от нее запахом "Сампура"! Нет, ну что за наглость! Она и старше, а платье носит короткое черное и яблоки любимые ест! Дама споткнулась - вот ты где, недоработка богов! - и яблоки вдрызг!
Визг. Дикий. На проспект выезжает длинный джип и рулит как-то настолько неуверенно и быстро, что хочется крикнуть: "Люди, спасайтесь!"
- Люди, спасайтесь! - прозвучало где-то недалеко.
Машина, виляя, будто не решила какой дом хочет проехать насквозь, едет прямо на банк. Чуть привставшую даму подкидывает после удара метра на три над землей. Тело падает с жутким хрустом. Надо же, крови почти нет, так, несколько капелек.
Ведь она такая молодая, как же так? Почему? Не слышно стало визжащих шин. Вообще ничего не слышно... Страх.
- Почему так? - тихо спросила Аля, сама у себя.
"Потому, что вы живы" - пронеслось в голове. Битые стекла, яблоки, дама, запах. Тяжесть...
- Гриш, я сегодня видела, как сбили женщину. Она молодая совсем, лет сорок, а сбили, представляешь? Смерть - это так страшно, особенно чужая и нелепая.
Гриша в ответ похрапывал: Аля пришла поздно после дачи показаний, и было уже темно. Пора спать. Аля легла. Заставлять себя спать не пришлось, и тут же она уснула. Разговор. Несколько человек:
- Неужели вы думаете, что нельзя искупить ошибку? - говорил первый.
- Дэгласт, вы хотите лишить жизни человека ради жизни другого? Это ваша ошибка и вы должны ее почувствовать, а не исправлять таким путем.
- Мэтлис, это не моя ошибка, а его! - парировал первый голос.
- Не стоит складывать с себя вину и, тем более, ответственность, - продолжала Мэтлис.
- Лорды, нам ведь нужен переворот? И что для нас одна человеческая жизнь? Пусть даже мы ошиблись. Певица нам нужна, а эта нет. Певица должна была выжить, а не эта. Это Судьба! - кричал третий голос.
- Судьба? Если вы спасли не ту, то может, именно это ее судьба? - это Мэтлис.
- Не только ее, наша тоже! Поэтому предлагаю голосовать!..
Мэтлис продолжала:
- Я все же настаиваю на том, что недостойно лишать жизни человека, для воскрешения Певицы...
- Голосование окончено, Лорды! Ей написана смерть - так вы решили сами. Принесем эту жертву, она достойна быть жертвой во имя переворота! Певица будет жить, а теперь самое главное: остается решить, кто идет... Ну, кто?
Да! Инсайт разбудил Алю. Ту даму, что сбили, она видела: это - местная певица, довольно известная и высокооплачиваемая. Как же ее зовут? Нет, не помню.
- Это и не важно. Готов, Дэгласт? Три, два, один... Конец.