Пьянящий, вспять распятью, времени поток 
к истокам гекатомбы, дыму жертв подобно, 
клубящий изнывающую века плоть -
победа страсти хлещет гордости апломбом.

Фонтан забвенья, вожделенья фейерверк,
и на зубах реклам ионного самума
веселый хруст - какой там, к черту, смертный грех:
любовь - лишь похоти да денег сумма.

Везде лишь брутто меднозвонное монет 
да нетто оброненных в спешке поцелуев, 
а золота любви в итоге нет, как нет -
все ямбы, рифмы да хореи сею всуе.

Не прыгнешь выше лба? Ах да, причем тут лоб -
ведь ниже пояса все века вдохновенья...
                  
Все ритмы сердца да пера лишь подогнать 
под "девяносто, шестьдесят на девяносто"...