Аннотация: Простые истины, вновь и вновь открываемые нам самой жизнью...
... нам кажется, что наша жизнь - непрерывна, от рождения, и до смерти...
Фотону, быть может, тоже мнится, что он - частица, но мы-то знаем - он еще и волна.
Тот ли я копался в песочнице, озабоченный строительством куличиков?
Тот ли я зубрил весь курс предмета за день до экзамена, впихивая в свою голову знания, которые вероятно никогда не потребуются мне?
Тот ли я, что сейчас сидит за компьютером и пишет весь этот бред?
Атомы моего тела сменились не один раз, всё, во что я верил, оказалось недостойно веры, то, что я считал настоящим знанием, оказалось не более чем бредом, сказками, придуманными такими же людьми, как и я. Всё что я высмеивал, считал блажью, измышлениями идеалистов-утопистов, всё это оказалось Истиной... И страшной Истиной.
Как можно верить в Фальшивую Истину? Что, не знаете?
И я не знаю. Рано или поздно подобное Прозрение приходит ко многим. Не скажу что ко всем, отнюдь. Многие до конца дней своих живут под покровом Иллюзий, в основном созданном ими же самими, ну и немного закреплённом их окружением.
... так кто же я такой? Частица или волна?
Что во мне от улыбающегося мальчишки, смотрящего наивным, детским взглядом со старого снимка?
Узнает ли меня школьный друг, вспомнит ли мои губы девчонка, с которой я впервые поцеловался, найду ли я о чём поговорить со своими учителями?
Взять меня пятилетнего - да в нем больше сходства с любым пятилетним ребенком, чем со мной!
Вспоминаю сейчас себя в восемнадцать, возраст, наполненный романтикой, возраст, когда нормальные пацаны думают "болтом", а эмоции и желания возобладают над разумом.
Я наверно вообще никогда не был нормальным, во всяком случае, для них.
А если взять меня сегодняшнего - повидав и испытав в жизни столько, сколько выпало мне,
начинаешь понимать, что жизнь каждого из нас - всего лишь мельчайшая доля секунды, если смотреть на уровне Вселенной...
Так почему же мы думаем, что нам дана одна-единственная непрерывная жизнь?
Самая хитрая ловушка жизни - наша уверенность, что умирать ещё не доводилось!
Все мы умирали по много раз. Мальчик с наивным взглядом, юнец, читающий книги, когда его ровесники веселятся ночи напролёт, даже этот нынешний Я, который сейчас пишет эти строки - все они мертвы...
Все они похоронены во мне, иногда с чьей то подачи. Умерли, потому что иного пути не было.
Вышли шлаком иллюзий, от которых пришла пора избавиться.
Я уже другой... я каждый миг становлюсь другим, как впрочем, и все люди, попросту не осознавая этого. Вереница надгробий тянется за мной в прошлое, - и это правильно.
Это неизбежно. Уныл и бесплоден был бы мир мудрых старцев, прагматичен и сух мир взрослых, бестолков и нелеп мир вечных детей. Грусть и виноватость вызывает ребенок, отвергающий детство, торопящийся жить, вприпрыжку несущийся навстречу взрослости. Грусть и виноватость... будто наш мир оказался слишком жесток для детства.
... будто наш мир оказался недостойным того, чтобы вырасти.
Молодящиеся старики, юнцы, ведущие речи мудрецов, - всё это упрёк миру.
Миру сложному, жестокому, не знающему смерти. Миру, который хоронит нас каждый миг.
Ибо каждый новый миг живём не мы. Этот миг живёт уже кто-то другой.
Если бы мне дали самую вожделенную мечту человечества, если бы мне вручили бессмертие, но сказали: "Расплатой будет неизменность" - что бы я ответил?
Если в открывшейся вечности я был бы обречен, оставаться неизменным?
Слушать одну и ту же музыку, любить одни и те же книги, знать одних и тех же женщин, говорить об одном и том же с одними и теми же друзьями?
Думать одни и те же мысли, не менять вкусы и привычки?
Я не знаю своего ответа, но мне кажется, это была бы чрезмерная плата.
Страшная плата, с лихвой перекрывающая награду.
Наша беда, в том, что мы двойственны. Мы как фотон - и частица, и волна одновременно...
Язычок пламени-сознания, что пляшет на волнах времени.
И ни от одной составляющей мы отказаться не в силах - как фотон не может остановиться или потерять одну из своих составляющих.
И в этом наша трагедия, наш замкнутый круг. Мы не хотим умирать, но мы не можем остановиться - остановка будет лишь иной формой смерти.
Вера говорит нам о жизни вечной... но чья жизнь имеется ввиду?
Меня - малыша, может быть самого чистого и невинного, каким я был?
Меня - юноши, читающего книги, вместо гуляний с девчонками?
Меня - нынешнего, романтика и циника одновременно?
Или меня, разбитого и скрученного старостью?
Ведь это тоже буду Я... но каким же Я воскресну в вечности, неужели беспомощным слабоумным?
А если воскреснет каждый "Я" - то хватит ли места в раю для меня одного???
Мы умираем и оживаем, мы оставляем мертвым хоронить своих мертвецов.
Мы идем, зная что мы - частица, но надеясь, что мы - волна.
У нас нет выбора, как нет выбора у фотона, несущегося от звезды к звезде. И может
быть, мы должны быть благодарны за то, что у нас нет выбора.
И если посмотреть внимательнее, то станет видно, что на самом деле, самая хитрая ловушка жизни - уверенность, что предстоит умирать...
Как волнительно быть элементарной частицей, несущейся через бесконечность.
И как элементарно быть вечной волной, неизменной не только в пространстве, но и во времени.
Любая крайность - губительна. Отвергая вечность, мы отвергаем смысл существования.
А отвергаем мы ее, потому что боимся... мы боимся того, что не можем (или не хотим) понять.
Страх - скорлупа разума, устрашившегося непознанного, - страх - свойство каждой личности. Но случается и так, что страх становится свойством целого общества...
P.S. Сейчас я сижу, размышляю о высоких материях, и пишу эти непонятные, "странные" измышления. Возможно, я всего лишь в очередной раз "изобретаю давно придуманный велосипед", но пусть будет так. Ведь всё в этом мире для чего-то происходит...
P.P.S. Я не собираюсь претендовать на авторство этих строк, ибо это - всего лишь старые Истины, которые были осмыслены и написаны людьми до меня, и будут ещё не один раз осмыслены и написаны, пусть и другими словами, людьми после меня...