России стертые черты...
Полынь да пыль обочь дороги.
Глаза полей открыты, строги,
И будто чертовы персты
Наклонены, черны, убоги,
Столбы хранят свои посты.

Тяжелой поступью иду, -
Столицы отрок в чистом поле.
Мне легче душу на раздолье
Придать огласке и суду, - 
Влечет не к суетному боле,
А к запоздалому стыду.

Деревня... Боже, сколько лет
Я горе мыкал на чужбине...
И счастлив, вроде бы, и в чине,
Но только оттиски штиблет,
Что в поле я оставил ныне
Всего и есть пока мой след.