Спускаться вниз и прямо. Надев привычные шоры, проходить этот путь так часто, что уже не открывая глаз.
Стыдится того, что больше не веришь нищим и тем, что “не местные”. Отводить от них взгляд, утыкаться в засаленный миллиардами ступней и ступёнков пол в масленых бессмысленных замусоленных отражениях тысяч тебя.
Запутаться в них, спешащих по своим тропинкам, или отпустить возникшее понимание и снова стать одной из частоколин голов.
Когда каждый - всего лишь маленькая молекула по маршруту «отсюда - в вечность», завороженная гулом наших общих вен и биением нашей общей крови.
Прислушиваться к знакам и искать Твой запах...
Цепляться глазами за проходящих мимо, а потом комкать, рвать и идти на попятную. Толкаться, шипеть и надеяться исчезнуть...
Натыкаться на бесконечное “Выхода нет” и бежать, бежать, бежать...
Есть бег.
Цель потеряна в лабиринтах переходов, которые закроются, как обычно, в час по местному времени...
(Время? Ползет. Или вернее уползает.)
Стоять и терять, процеживать этот песок сквозь свои хрустальные пальцы.
Лепить цепь ассоциаций и рифм, естественно, субъективных...
Задыхаться от песцовых шапок, шубок и шарфиков.
Сходить с ума от пестроты и быстроты столь большого, что слишком одинокого города.
И все это для того, чтобы когда-нибудь найти ‘’Выход”.