В серебряном углу покоится трюмо,
Изысканных гербер листы спадают томно,
Играет менестрель на дудке, и лимон
На блюдечке модерн спит одухотворённо. 

Без сил её печаль. Ушедшее томит,
Симфония души звучит под скрип пружинный,
Луна блестит в окне -безжалостный софит,
И кажется листва, измазанная глиной,

Все тычет ей в лицо чумазой пятернёй,
Ломая светотень, и двигаясь скачками.
 Дома как корабли плывут в ночи нагой,
Не напрягая сон, не удлиняя память.

Подчеркивает тлен закрытое окно,
Плетет на раме тьмы паук седые сети
Расшитых лилий шёлк на чёрном кимоно,
Вершит витиевато танец смерти.