Как кукольник, что дёргает в ночи
Распятых звёзд колючие лучи,
И зажигает вафельное солнце,
Округлое, хрустящее огнём,
Вступает утро. Все объёмно в нём. 
Плющ, словно ус лихого каталонца
Закручен. Жёлтый мается нарцисс
Пленённый ветром. Облачный каприз
Рисует золотую колесницу.
Картина мира. Ты себе живёшь,
В карманах ветер, на аркане вошь,
Журавль в небе, в кулаке синица.

Химерой светит будущее дня,
Но луч, уже коснувшийся тебя,
Спешит ко мне твоим окрашен телом,
Где запахом фиалки бьет сонет,
Где вдохновеньем полнится поэт,-
Вязь черных строк читается на белом.

И белое чернильным обведя,
Ты, словно шут, кормящий лебедят,
Бросаешь крошки птенчикам словесным.
А быть серьёзным - роскошь бытия,
Планида эта вовсе не твоя,
И шут танцует на краю у бездны.

И кажется - живёшь не по делам,
Навеки должен Божьим небесам,
Где при плохой игре с хорошей миной.
Мне ж, оступившись с мимом, падать вниз,
И видеть это солнце, и нарцисс,
И лебедей на коврике в гостиной.