Засыпая, мечтаешь, представляешь себе то, что могло бы быть. Думаешь: "А если бы я так сказал, сделал?" Погружаешься в тонкую пелену сна. Ряд происшествий за день, мысли, чувства, страхи. Все смешалось.
Просыпаешься. Не можешь заснуть.
Он выглянул за окно, на темно-синее небо, усыпанное бриллиантовыми звездами. Ярко сверкают - к дождю. Он, совсем один, всего лишь Мечтатель, утопающий в своих грезах.
Он думает слишком много, чтобы быть счастливым. Он несет на себе бремя, казалось бы, всего мира, пытается разрешить чужие проблемы, сводит потерянные души. А сам...сам он давно забыл про себя. Мечтатель. Общество убивает его.
Однажды Он шел по переходам метро. Его внимание привлекла попрошайка, женщина с годовалым ребенком на руках. Видно было, что она цыганка. Люди, проходившие мимо, сыпали ей монеты. Ребенок спал.
Каждый раз по пути на работу, шагая по переходу, Мечтатель замечал эту женщину. Как-то раз он подошел к ней, чтобы спросить о ребенке, который вечно спит. Но Мечтателя погнали прочь. На следующий день человек увидел на руках "матери" другое "чадо". Мечтатель знал, что с тем произошло. Тот умер.
"Как так можно?! Ничтожество!" - думал человек. Его вера в людей катилась вниз, подобно лавине.
Мечтатель грустно смотрел на луну. Он вспоминал, как его бросил лучший друг, как его жену сбила машина. Он все помнил, от этого Мечтателю становилось еще больнее. Он переживал за все человечество.
"Они не понимают, что делают. Общество само для себя копает могилу. Жадность заменила им милосердие, зависть и злость в их сердцах вместо любви", - думал человек, глядя в небо.
- Ты изменишь все. Нет добра без зла, а зла без добра. Так же, как и тени со светом. Кто я? Всего лишь Мечтатель, ушедший прочь от своих действий. Но ведь еще не поздно все изменить? Не поздно? Очнитесь, люди! - говорил Мечтатель в пустоту.
Конечно, его никто не слышал. Многие думали, что он сошел сума. Многие так думали, потому что сплетни быстро расходятся. Мечтатель уже привык, что к нему так относятся. Все прожитые года он был одиночкой.
Человек подошел к зеркалу. Откинув пряди со лба, он тяжко вздохнул. Поблеклый от времени взгляд Мечтателя скользнул по старым морщинистым рукам. Сколько эти руки исписали тетрадей? Кому нужна мудрость, если все равно считают ее сумасшествием? Мечтатель пытался изменить мир. У него не получилось, эта нация неисправима. Теперь старик знал, что совсем скоро умрет. Он сделал все, что от него требовалось. Во всяком случае, пытался. Это было похоже на то,как рыба бьется в сетке, не до конца осознавая, что ее скоро поджарят.
Последняя запись: "Я сделал все, что мог. Проще мне уйти, чем из этого мира уйдет вся горечь. Но я оставил след в душах тех людей,которые меня услышали".
Через два дня Мечтатель умер от неизвестной болезни. Никто не знает, где его могила, поросшая сорняком. Никто к нему не приходит. Никто не увидел его последний исписанный лист.
Весна. В окне дрожит рассвет. У перехода стоят нищие, но уже не цыганка со спящим ребенком. Люди ссорятся, но не убивают друг друга. Люди завидуют, но продолжают сами чего-то добиваться с нескрываемым упорством. Люди расстаются, но не перестают любить. Люди не понимают мудрость, но пытаются ее придерживаться.
Услышан ли зов Мечтателя? Скорее да, чем нет. Мечтатель смог сделать общество лучше, ведь это и была его цель жизни. Никто и не догадывался,что мысли старика откликнуться эхом в новом веке, в новой жизни равнодушного общества.