Развратным ветром пущены на волю
Остатки голубятни моих чувств,
И отдаётся мне звенящей болью
Вино, в котором захлебнулась грусть.
Смеялись Норны, спутывая пряжу,
Меня бросая дальше от родни.
"Норн не бывает," кто-то резко скажет,
Да нет, бывают, но не в наши дни.
Я кельт, шотландец, русич и урманин,
Люблю, как волк, с тоски ночами выть.
Мне наплевать, кто первым бросит камень,
Важно лишь то, что вами буду бит.
Живите в век прогресса и обмана
И разжижайте наркотой мозги,
Для вас я буду идиотски странным,
Кормя, как Пастернак, струну с руки.
Я сумасшедший? Может быть, не спорю.
Так проще жить средь серой суеты.
Целуйте зад в засос людскому строю.
Идите сами... Нам не по пути.

Саратов
2002