Время, конечно, не удлинит отрезок.
Кончится нить на какой-то из паутин.
И увеличить сумму кругов на срезах
Вёсен получится, разве что, на один.

Полдень янтарной дробью дырявит небо.
Улицы спят, раскалённые до бела.
Пьяная смерть, на развилке свернув налево,
Чьи-то надежды сбрасывает с крыла.

Непроходимость мыслей... Наверно лишней
Стопкой залиты верхние этажи 
Разума. Раз... два... три... в сотый опять не вышло
Смыть этой дрянью едкий угар с души.

Ветер безумен и вряд ли найдёт дорогу
В город затравленный солнцем и суетой.
Вечность проиграна! Восемь шагов до Бога
Или до дьявола, или до крика: "Стой!".