Я прячусь в книге словно в скорлупе,
Глядя на пожелтевшие страницы.
Здесь шорох букв в придуманной судьбе 
Чернильной пылью оседает в лицах

Здесь резь сюжета, сотканного вскользь;
Герой, что словом пеленает время;
Здесь иллюзорность миг родилось,
Несуществующего шага бремя.

Я пленник строк, застигнутый врасплох.
Глотаю залпом вновь чужие мысли,
Ныряю в омут созданных дорог,
Ведь их не счесть, и нету таких чисел.

Здесь расстояние близится к нулю,
Сворачиваясь на обрывке фразы...
Я недосказанность не потерплю!
Форзац откроет новые рассказы..

Что я ищу? Потерянный ли рай?
Зачем сквозь все тома я вопрошаю?
К чему в душе иссушенной раздрай?
Что знаю я? А ничего не знаю...

Пустое думать, будто ты поймешь
Всю тайну сна, просоченного краской
Сокрытой правды. Остальное - ложь...
Очнись, содрав прилипчивую маску...

Но вдруг как вспышка в лабиринте грез
Мелькнет молниеносно осознание:
Не книжке, Книге ты задай вопрос!
Душа взметнется болью понимания:

Сокрытой Правды нету испокон!
Она остра, не прячется от битвы.
Пойду я с просьбой к Книге на поклон 
Сухие буквы облекать в молитвы...

Последний раз взглянул на переплет
И усмехнулся робко и несмело,
Решившись враз, я посмотрел вперед,
Где светом жизни Небо розовело...