***
Хаос, хаос, хаос...
Зажмуришься до слёз -
Но не родится что-то даже строчки.
Как из-под топора...
Не подошла ль пора
В карьере стихотворца ставить точку?
Сказал уж обо всём -
Порой кривым стихом,
Но кое-где и с искрами таланта.
И кажется порой:
Успех не за горой,
Мартынова лишь встреть или Баранта.
Баранты - далеки, -
Им от моей руки
И от пера - ни холодно, ни жарко.
Дуэли не бывать.
Мне дальше куковать
В глуши... И так себя порою жалко!
Клоака-интернет
Низводит всё на нет.
Ну а куда убогому приткнуться?
Уставишься в экран,
Как в ворота баран...
Ах, все мы любим чем-то обмануться!
А жизнь - не райский стих,
И бьёт порой под дых,
Да так, что о стихах не вспомнишь вовсе.
Бомжом чтобы не стать,
Приходится блистать
Порой, кривясь, и в канцелярской прозе,
И спину, спину гнуть
И подставлять под кнут,
И гордость рабски прятать как обузу.
Что ж сетовать потом!
Известно всем о том:
К убогому душой - не сходит Муза.
Сумбур, бардак, хаос...
Так в гору тянут воз, -
За словом слово, и за строчкой строчка.
Всё связано со всем...
Надеюсь, не совсем,
А лишь в стихотвореньи - ставлю точку.
7-9 апреля 2007
|
