Армии пародистов
Хлеб Иванова не даёт покоя -
Ни сонмищу "писателей", ни мне...
Рванём строку и высмеем чужое, -
И кажется, что мы уж на коне.
Но этот конь - не конь отнюдь, а - кляча.
Пегаска здесь и близко не ходил!
А нам сдаётся, будто резво скачем
В поэзию - без шпор и без удил.
Когда-то рифмовать учили в школе,
И каждый неленивый, выбрав путь,
Мог воспитаньем - мене или боле -
(И разве мудрено!) подчас блеснуть.
У нас же, две строки скропав в созвучьи
(А часто и созвучия-то нет!),
Иной уже стоит на перепутьи:
А может, я - действительно поэт?
О нет!
Поэзия - не ржанье, не ужимки.
Пусть даже в рифму, что не видел свет.
На жатве слов горазд лишь на обжинки
Такой вот - стихотворец, не поэт.
И о себе, и о себе... Не дуйтесь!
И на свою я сетую судьбу.
Порой такое у коллег "ущучишь" -
И у живых, и тех, что уж в гробу, -
Что так и тянет, бросив о высоком,
Язвительные строчки рифмовать,
В надежде слабой хоть каким-то боком
В когорту поэтическую встать...
...Кто труд наш пересмешичий заметит?
Тем более, он, в общем-то, не нов...
...Ну, был, пускай один на целом свете,
Большой такой сатирик Иванов,
Ну, хохотали над его строками,
Ну, были - и большие - тиражи...
А был ли счастлив - с грустными глазами?
Любим ли был?.. Любил?.. Всё - ми-ра-жи!..
...И мы - смеёмся часто без Любови,
Издёвку, злобу - тащим на горбу:
Идём тропою горькой Иванова,
Надеясь на счастливее судьбу...
24 октября 2006
|
