Памяти одного бельцкого поэта
К поэтам безразличен город...
Ещё один поэт ушёл -
Безвестен, нищ, судьбою порот
Неоднократно хорошо.
Прошёл войну, пешком, был ранен -
Не раз, не два, остался жив.
И, возвратившись с поля брани,
Трудился, душу положив,
На поле вправдашнем... И строил
Дома, тот город, тот завод,
Куда остаток жизни - строем
Почти - ходил, ходил... И вот
Ушёл совсем... Стихи, поэмы
Остались лишь в черновиках...
Одна и та же вечна тема:
Свой - недостоин быть в веках.
А их по пальцам счесть - поэтов
Своих - тот город мог бы... Нет
Почтенья к мастеру. А где-то
Острят: подумаешь, поэт!
Не Пушкин, не Есенин даже!
Мы сами, так сказать, в усах:
Коль надо, что-то в рифму скажем
На юбилеях в адресах.
Что он сказать такое мог бы,
Чего не знаем в жизни мы!
И не такие даже - во лбы! -
В забвеньи быть осуждены!..
И мчится, безразличен, город.
Куда? Не ведает и сам...
К каким-то новым чудесам?..
Его поэт, судьбой поборот,
Уж подотчётен небесам...
7 июля 2006
|
