ПОЭТЫ
Сколько на свете поэтов!
Ткни - и сейчас попадёшь.
Сколько их кануло в Лету!
Сколько грядёт!.. Не сочтёшь!
Не об одних стихотворцах
Я завожу эту речь.
Всех ведь поэтов когорта -
Не виршеписцы сиречь.
Не о приверженцах рифмы
Рвётся настойчивый стих...
Ведь, кто создал логарифмы,
Тоже поэт, - из иных.
Кто для любимой составил
Первый на свете букет -
Имени пусть не оставил -
Тоже великий поэт.
Да и оружья конструктор,
Тот, что создал пистолет,
Бдя над ним круглые сутки, -
Прежде всего был поэт.
И не виновен поэт тот,
Спев свой стреляющий стих,
Что из его пистолета
Губят поэтов других.
Где-то курок вдохновенно
Гладит убийства творец,
Зная, что враг, несомненно,
Той же армады боец.
И, как поэт, он стреляет,
Пули мешая и мат, -
Оду поэту слагая,
Что сотворил автомат.
Строчка - за строчкой... И снова
Ласково вздёрнут затвор, -
И без последнего слова
Нарыт над кем-то бугор.
Он же, быть может, был тоже
В чём-то немалый поэт -
Корчил талантливо рожи...
А вот теперь - его нет...
Гибнут и гибнут поэты:
Пел - и нечаянно стих,
Встретив творения где-то
Грудью поэтов других...
Что же у нас за планета!
Ведь уже тысячи лет
Бьют здесь поэты поэтов,
А переводу им - нет!
26 марта 2005
|
