Аннотация: когда строчки с разрозненных листов собираются воедино и мой писатель глядя на выписанные в чистовике буковки улыбается, я счастлива
Авторучка
(ver 1.2.0)
Я рада, что именно Он купил меня. Такую обычную, ничем не примечательную. Без броского дизайна и модных прибамбасов... Страшно подумать, что я могла досталась какому-нибудь школяру, который развинчивал бы меня и плевал сквозь пластиковый корпус жеваной бумагой. Впрочем, совсем немногие мои подруги думали так же как я.
Будь проще. Живи беззаботно, -- говорили они. -- Не комплексуй. Да каждая должна в своей жизнь почувствовать как мягкий влажный комок проходит по трубе твоих прозрачных стенок и выстреливается в полет. Вот что такое настоящий оргазм!..
Мечтательный голосок и планы, не идущие дальше жажды плевка сквозь душу.
Наивные люди полагают, что это они выбирают и покупают вещи. Тогда скажите, почему они заходят в этот магазин, а не в соседний? Почему туда попала именно ЭТА партия товара? И наконец, по какому принципу из совершенно одинаковых на вид вещей человеку достается одна?
Я тоже не знаю. Абсолютно точно могу сказать, что не человек выбирает вещь, но и не вещь -- человека. Судьба. Рок. Смешно: роковая авторучка.
Большинство моих подруг раскупили мамаши школьников-малышей. Один первоклашка так размахивал этим доказательством свершившейся взрослости, что две ручки вырвались из его кулачка и, красиво сверкнув, упали на дорожный асфальт. Одну тут же раздавил автомобиль, а вторая провалилась сквозь канализационную решетку. Полетела ловить оргазм.
Впрочем, бывает, что и судьба ошибается: одну из пустоголовых дур купила серьезная студентка-выпускница писать дипломную. Еще одну -- самоубийца. Для того, чтобы чернуть на тетрадном листке "в моей смерти прошу винить...".
Меня же купил писатель. Себя Он так не называет, не стремиться издаваться и пишет только для себя и тех немногих знакомых, которым известно про Его увлечение. Но я-то знаю и могу вас заверить: это -- писатель. Как же еще назвать человека, который садится за стол, берет тебя в руки и, закусив губу и потирая лоб, пишет первую строку истории, которую еще никто не слышал...
С ним тяжело. Бывает, что на листе зачеркнуто все, кроме нескольких слов и становится обидно за уменьшившийся столбик в стержне, вытекшую бесполезными синими линиями жизнь. Но потом, когда строчки с разрозненных листов собираются воедино и мой писатель глядя на выписанные в чистовике буковки улыбается, я счастлива.
Иногда, когда Он в тупике, я беру инициативу и начинаю водить Его рукой. Видели бы вы КАК Он перечитывает написанное и что-то шепчет о музе и вдохновении.
Однажды случилось так, что не писалось ни Ему, ни мне. Он раздраженно комкал бумагу, глотал кофе, глядел в потолок, снова принимался писать, опять выбрасывал написанное и вдруг с силой ударил меня о стол и ушел. Было горько и больно. Корпус треснул и я жалела, что вещи не могут лишить себя жизни или хотя бы заплакать. Он пришел через три дня, обернул вокруг трещинки скотч и было в Его глазах что-то такое... Впрочем, скорее всего мне показалось. В тот день мы за один присест написали неплохой рассказ.
За свою жизнь я вывела тысячи слов, десятки страниц текста, больше половины которых ушло в корзину. Скоро туда же отправлюсь и я. Чернил осталось чуть, но я выжимаю из себя последние капли. Нельзя, чтобы этот рассказ дописала другая. Это МОЙ рассказ.
Хотя, уже все. Все сказано, все записано. Да, я жила мало -- всего полтора месяца, а некоторые мои подруги живут годами, превратившись в мумий, неспособные со своей засохшей пастой даже на бессмысленные каракули. Моя же короткая жизнь отпечаталась в пяти рассказах, и, значит, все было не зря. А ведь я даже не видела зимы. Говорят, снежинки так красиво кружатся в свете фонарей.
Ну вот и все. Последняя капелька. Прощ