Мгновенья улетают мотыльками, - 
лишь крыльев взмах, - 
и скрылись вдалеке.
Их не вернуть. 
Но всё же робко верю:
когда-нибудь,
под тусклым светом 
уставшей памяти моей, 
они проявятся 
и зябкой белизной берёз,
и стаями грачей,
хрустальным блеском снега,
весною ранней 
стекающим по логу  
в незамерзающий ручей.