Аннотация: Да,не рифмой одной сыт человек. Скучно только стихами болтать, можно иногда и прозой чего-нибудь накатать... Сие - о нашем возможном, но нежелательном будущем. Фантастика, в общем.
Дар слишком сильным.
Я припарковала свой флаер около городской библиотеки. Вышла, хлопнула полированной дверцей; машина, предоставленная самой себе, начала чистку. Не торопясь, поднимаюсь по старинным, из какого-то серого материала ступеням. Надо мной нависает огромное девятиэтажное здание хранилища книг. Его специально не стали переносить, оставили там же, где оно было в момент своего рождения - в двадцатом веке. А может, в девятнадцатом или двадцать первом - в общем, все равно страшно давно. Тяжелая деревянная дверь громко скрипит, оповещая всех в здании о моем приходе. Я не любитель пыльных фолиантов и копаться в прошлом не мое призвание, предпочитаю голографические ряды. Но на этот раз придется воспользоваться этим методом поиска, на нужную тему почему-то забыли создать голограмму. Меховой бордовый ковер-дорожка глушит шаги, ноги мягко тонут в длинном ворсе. Хм... даже жалко, что таких теперь не делают - мы давно отказались от использования природных материалов. Подхожу к столу выдач. Тут совсем ничего не изменилось с моего последнего посещения (в школе нас водили сюда на экскурсию): полированная стойка и женщина за ней, наверное, были привязаны к этому месту временной петлей.
-Дайте мне "Мы" Замятина. - Подумав, добавляю, - Пожалуйста. Кто знает, живой это библиотекарь или клон? Поди их разбери....На всякий случай.
Кивает головой, достает небольшую, в простом тканевом переплете книгу. Прочитаю часа за два, наверно. Потом надо будет зайти в сканерную - пусть таки сделают голограмму. Отворачиваюсь от клона (живые так не молчат). Иду в конец зала. Хорошо, что они все же догадались оснастить столики современными гелиевыми лампами.... Засекаю время - люблю работать на скорость. Спустя полчаса отворачиваюсь от книги, глазам нужен отдых. За небольшим окном темнеет. Мы могли, но не стали делать на планете вечный день, и я рада - я люблю сумерки и ночь. Лампа разгорается все ярче, тени людей в здании становятся все четче. Я встала размять ноги, подошла к ближайшему стеллажу, потянула за первый попавшийся том.... Ну когда же я в конце концов привыкну! Отбросило защитной системой на пол, больно ударилась. Я, пилот пятого уровня, все время имею дело с техникой, а свыкнуться с новыми защитами все никак не могу. Обидно, черт возьми! Под шкафом что-то лежит, наверное, кто-то уронил книжку. Лезу поднять, пальцы скребут пол.... Логичнее было бы позвать клон, но, как говорили древние, у меня женская логика. Книжка пыльная и, судя по всему, очень старая... Странно: на неё не распространяется защита.... Открываю... Удивительно! Ей, похоже, сотни лет! Какой странный язык, буквы синие и с измененными очертаниями,... где я видела подобное? Включаю мозговой переводчик - год назад после первой командировки к Системе сигмы Льва попросила поставить наших технологов (объема памяти человека не хватает и на половину языков Вселенной) - и ...ничего. Переводчик молчит. Предатель! Не мог же он именно сейчас сломаться! Перебираю в голове его строение, но все цело. Это означает только одно: язык ему не известен... Я нашла новый язык! Но почему он мне кажется таким знакомым? Как будто в детстве еще родители показывали... точно! Это рукописная книга, на обыкновенном русском! Хотя как может называться обыкновенным редчайший экземпляр ручной работы? Необходимо срочно отдать её хранительскому бюро - мне грозит такая премия! Встаю с колен, торопливо задвигаю стул, какой теперь Замятин, как вдруг до меня доходит. А что я отвечу на вопрос: откуда она у меня? Нашла в государственной библиотеке? Чушь полнейшая. Сказать, что своя? М - да... и получить срок лет так в сорок за сокрытие планетарных ценностей, ведь это наверняка ценность! Лучше оставить её здесь, под шкафом, пусть лежит.... Наклоняюсь чтобы сунуть книгу обратно и понимаю: не могу. Иначе любопытство, это дурацкое, не раз меня подводившее чувство в жизни не отвяжется. Ну ладно, вроде никто не смотрит, систем слежки не видно...
Я сижу за библиотечным столиком уже часа три, с трудом разбирая каракули моего предка по расе. Эта книга - её дневник. Думаю, что, будь у меня здесь оборудование, я смогла бы создать её голограмму. Ей, той, кто написал это, могло бы понравиться. У неё было красивое имя, каких сейчас нет: Марина. Наверное, была у неё и фамилия, и еще что-то, но она об этом не пишет. По обрывкам фраз догадываюсь: ей девятнадцать, и Марина жила в том же городе, что и я. Правда она не могла летать к Системам и общаться на всех языках мира, но зато Марина могла гораздо больше. Она могла ЖИТЬ. Тогда умели жить, не замечая жизни, и я - глупая Ксан 19 завидую ей. Трудно признать самой себе - завидую низшему существу! Противно даже. У Марины черные волосы и голубые глаза, длинные ногти и мало денег (интересно, что это?)...
" Та, что сейчас читает это, читает последнюю страницу. Здравствуй, моя далекая. Ты, что нашла эту книгу, наверное, похожа на меня, а может и нет. Может, ты одна из нас, хотя это уж точно маловероятно. Я удивила тебя? Довольно тебе читать о моих бытовых похождениях, пора узнать кое-что еще. Такие, как я, были всегда. Кровь моя текла в венах троянской Кассандры и Клеопатры, Жанны Д Арк и Ванги, в сотнях сожженных и сгинувших, в единицах ныне живущих. Я провидица. Я знаю будущее. Свое и не только.... На протяжении всей истории человечества нас за это уничтожали. Убьют за это и меня. Завтра. Поэтому страницы дальше и пусты.... Я пишу тебе, будущее Земли, для того, чтобы та машина, что чуть не стала былью у нас, не возродилась в вашей эпохе. Я говорю о "перемещателе в квантовых частицах", о машине времени. Она даст дар видеть грядущее всем, и это погубит мир. Дар предвидения - дар для слишком сильных, это заставляет их стать слабее." Я вздрагиваю. За соседним столиком захлопнули тяжелый том. Люди покидают старое здание, я остаюсь одна. Смешно... Пилот пятой ступени и бредни давно умершей Марины... "Ты смеёшься и не веришь? Я тоже не верила. Но вот история, что убедила меня... Я с рождения живу в детдоме. Моя мать оставила меня там, спасая от толпы односельчан. Спустя годы я встретилась с ней. Мать обладала даром, гораздо более сильным, чем мой. Она видела в мельчайших подробностях все, о чем хотела узнать. Об этом стало известно людям, и она помогала им: устраивала на работу, влюбляла и т.п. Но однажды к ней пришла женщина, у которой был болен единственный сын. Женщина просила одного - узнать, выживет ли он. Мать согласилась и ... увидела тьму и слезы над могилой. Жизнь сына пришедшей заканчивалась. Мать отогнала видение, взглянула на женщину и поняла: сказать ей правду означает убить её. Она солгала, сказала, что все будет хорошо. Женщина ушла счастливой, а через несколько недель её ребенка не стало. Мою мать обвинили во всех смертных грехах и хотели уничтожить, но она смогла спастись.... Откуда я знаю, что это правда? Тот умерший был братом моего лучшего друга, того, с кем я впервые за историю своего рода смогла повлиять на судьбу мира. Мы похитили и уничтожили чертежи проекта "Харон". И получили за это по заслугам: казнь назначена на завтра... - удивительно, не правда ли? Если есть та, кто прочтет это, значит, они убьют своих спасителей! Но об этом уже никто не узнает.
Вот и все, писать больше не о чем. А, совсем забыла: на мне прерывается мой род.... На Земле больше никогда не будет провидиц с красивым родовым именем Марина. Но я надеюсь, что там, впереди, у тебя, той, кто разберет мой почерк, будет улыбка, похожая на мою. И то, чем мы так и не научились пользоваться за долгие годы: право на выбор.
Вера - сила слабого. Уверенность - слабость сильного.
Марина. 1999г."
Я внезапно решаюсь, беру потрепанную пыльную книжку и прячу её под куртку. Недостаток всех сверхсовременных систем охраны - они не люди и даже не клоны, а значит, никогда не додумаются вас обыскать. Беру Замятина и несу её обратно во временную петлю тетке-библиотекарю. Она бережно принимает у меня фолиант и улыбается. Забавно. Я благодарю её "на автомате" и только потом понимаю, что сделала: заговорила с клоном! Куда мы катимся?...
Закрываю дверь библиотеки, выбираюсь на пыльную, без единого зеленого пятна улицу. Людям не положена природа, они больше не часть её. Сажусь в стерильно чистый, блестящий флаер, лечу домой. Я, пластиковый человек информационной эры, Ксан 19, пилот пятой ступени доступа. У меня длинные черные волосы, голубые глаза, длинные ногти и совсем нет денег (что это, интересно?). И мне необходимо найти то, чем можно писать по материалу типа "бумага"...Кажется, вчера ночью мне впервые приснился сон.