Мой старый сад заброшен и уныл,
над ним дубы скрежещут вековые,
и на заре малиновка поёт.
Он мне воспоминаниями мил - 
беспечны были, стали деловые,
но отовсюду он меня зовёт.

Покрыта тёмной ряской гладь пруда, 
но одичав, лишь краше стали розы.
Торжественен и трогательно прост,
и стороной тебя обходят грозы,
и за тебя мой восхищённый тост,
обитель Божьего труда - 
мой старый сад! Мои немые грёзы!

Как хорошо в вечерний летний час
предаться окрылённому забвенью
в тени твоей задумчивой листвы,
вдали от шумных городов и трасс
повиноваться каждому движенью
по-детски весело трепещущей травы.