Аннотация: Жизнь пилота Марка Морова катится к чертям и предложение подозрительного типа о сотрудничестве не кажется таким уж безумным.
Глава 1. Всё или ничего
Станция двести тридцать шесть. "Два...Три...Шесть" - проносится эхо по павильонам, усиленное громкоговорителями, встречая каждого прибывшего. Марк часто захаживает сюда, посмотреть на свой ненаглядный Меркурий. Побитый, с облезшей местами обшивкой, но такой родной. Хемил, распорядитель ангара, ругается, что осталось несколько недель, а точнее всего три и он выкинет эту посудину в открытый космос или прямо из пушки на солнце. Его хриплый смех никак не уходит из головы Марка. Но что поделать, денег нет, груз уничтожен. Еще и должен остался нанимателям. Эх, наверное, стоило застраховать корабль, но тогда природная жадность сдавила сердце холодной рукой.
- Эй, Марк! - Подбежал Тревис, высокий, стройный мужчина. Волосы зализаны назад, аккуратная борода местами поседела. - Ну что, не нашел подработку?
- Да куда там! Я не работник, Тревис, я - пилот. Грузы таскать или прислуживать это не мое. Да и не заработать мне таким образом на починку. - Марк в сердцах кинул недопитую банку пива на пол станции и пнул ее со злостью.
Тут же подлетел нищий в коричневых лохмотьях, спрятал банку куда-то в складки одежды и исчез в надвигающейся толпе.
- Ну ты это, не бойся, у меня есть одна работёнка. - Заговорщицки Тревис подмигнул и продолжил шепотом, - У начальника станции в доме есть редкий прототип первого бластера, если знать нужных людей, то они заплатят хорошую цену за обладание таким сокровищем.
- Сокровищем? - Марк фыркнул - Да кому нужен этот хлам?
- Коллекционеры, знаешь ли, своеобразные люди. Для кого-то это мусор, а для него это может быть сокровище.
Марк покрутил у виска.
- Я вообще-то нашел работу, приятель - соврал Марк
- Да, ну ладно, мое дело предложить, - Тревис пожал плечами, а что с твоей посудиной случилось? Ты вроде не рассказывал.
Гробовое молчание.
- Эй, Марк, тебя что, обидели пираты? Не переживай, по статистике шанс с ними столкнуться меньше одного процента, ты счастливчик! - Тревис ткнул пилота в бок локтем и засмеявшись ушел по своим делам.
Марк, потирая бок достал скомканный лист бумаги. Неровным почерком там записан адрес и телефон - Джон Вайдер.
- Так, приятель, надеюсь у тебя есть что-то для меня.
Скинув плащ и повесив его на сгиб руки, Марк двинулся к скоростному поезду. Через минуту бесшумно прибыл поезд, с шипением раскрыв двери.
Станции мелькали в иллюминаторах вагона. Женский голос то и дело объявлял станции: "Доки, следующая станция - президиум" и так дальше, своим механическим голосом. Через четыре станции прозвучало долгожданное: "Жилой квартал номер 3"
Марк шагнул в распахнутые двери, его обдул сухой воздух с неприятным запахом кислоты. Чуть задержавшись перед указателями, мужчина двинулся по левую сторону дороги.
Архитектура напоминала какой-то улей, жилые блоки высились по обе стороны дороги и уходили под свод станции. Редкие дети с взрослыми проходили мимо, даже не удостоив взгляда мужчину. Не красивое место, неприятное. То ли дело элитные апартаменты Элизиума, но туда так просто и не попасть - развернут на первом же посту.
Вот и нужный бокс. В каждом боксе может жить по сто шестьдесят семей. Сорок этажей по четыре отсека в каждом. Поднявшись на двенадцатый этаж, на панели набрав номер апартаментов.
- Кто это? - прошелестело в ответ - плохой динамик исказил голос.
- Марк. Мы с Вами разговаривали недавно по интеркому.
- Проходите. Дверь распахнулась, впуская на этаж. Проследовал к правой угловой двери. Дверь распахнулась.
Пожилой невысокий мужчина окинул взглядом пилота. Заглянул в коридор. Потом отошел от двери, головой показав, мол, можешь пройти. Отойдя в сторону, пропуская гостя Марк оценил, что несмотря на возраст - мужчина крепкого телосложения.
Дверь лязгнула за спиной.
- Ну что ж, Марк, выпьете?
- Нет, благодарю, я уже.
- Хорошо, присаживайтесь куда хотите.
-Знаете, буду честен, не скажу, что вы выглядите платежеспособным.
- А должен? Сумма то немаленькая, что мне кичиться своим богатством? Вы наш район еще не знаете, иначе я бы был давно мертв.
- Но чем вы мне заплатите?
- Вот этим. Старик поднял руку, засучив рукав.
Марк не поверил своим глазам. Широкий черный браслет смертника обхватил руку чуть выше запястья. Горло пересохло.
Хриплым, не своим голосом Марк попросил: - Я всё же выпью. Кхе... Рука машинально легла в районе пояса - на рукоять пистолета.
Джон повернулся спиной к гостю, достал бутылку виски, плеснул в грязный стакан.
- Марк, ты немного побледнел. - Хозяин протянул стакан гостю. - Ничего, что я на "ты"?
Опрокинув жидкость в горло. - Я немного не понимаю... - Марк взял протянутый Джоном сигарету. - Спасибо, так вот, никак не возьму в толк, вы хотите сдаться и поделить вознаграждение или что?
- Нет, юноша, я просто хочу сдаться и, сделав доброе дело - обогатив хорошего человека, спокойно доживу свои дни в тюрьме.
- Истинных причин вы не скажете, я так понял, - наниматель ухмыльнулся, пожал плечами, -но мой корабль на ремонте сейчас, и мы договаривались на некоторую сумму авансом.
- Да, я оплачу ваш ремонт, все честно. - Джон широко улыбнулся, получилось даже мило. Блеснул золотой зуб третий или четвертый в верхнем ряду. - Никто не должен знать о нашей сделке, иначе... ты понимаешь.