Аннотация: Герой, прошедший через многое в реальности, испугался Неизвестного. Отступил, заглянув за грань привычного трехмерного пространства и евклидовой геометрии.
Я прошел в самый дальний угол, заросшей кустарником, заброшенной детской площадки, принадлежавшей, когда-то детскому саду, а теперь ставшей местом тусовок собаководов, алкашей, наркоманов, и сексуально озабоченных тинэйджеров. Нашел старое кострище. Соорудил из щепок, маленький шалашик. Щелкнул зажигалкой. Дал костерку разгореться и бросил в него раскрытую Книгу. Пламя, выбираясь из-под тяжести переплетенных страниц, пробовало на вкус красно-черную суперобложку с фотографией автора, превращалось в белый едкий дым и улетало...
Он появился в моем офисе несколько дней назад - забежал к Дану по "личному". С ним была девочка, лет шести, похожая на темненькую Барби.
- Знакомься, Майк Клинцевич, - сказал Дан. - Мой бывший одноклассник. Недавно с исторической родины.
- Полина, - представил Майк свою дочку.
Я, нарушая правила этикета, первый протянул даме руку.
Несмотря на свои "чуть-чуть за тридцать", Майк имел немного странный спортивно-молодежный прикид: джинсы, кроссовки, яркая ветровка и бейсболка. Он проработал в Израиле около трех лет. Что-то там анализировал, консультировал, переводил, писал и даже печатался в серьезных мэгэзинах. Зарабатывал, одним словом. Вернувшись, купил квартиру и девяносто девятую.
Вечером в приемной я увидел рулон плакатов и стопку книг. "Историко-мистический детектив. Хм..." Автор Михаил Клинцевич. Верхняя, с пожеланием и автографом, предназначалась мне. Шикарное издание. Отличная дорогая бумага. Шестьсот пятьдесят страниц. "Ни фига себе!!!" Тираж пятьсот экземпляров. Черно-красная суперобложка оформлена в жутковатой сюрреалистической манере. Художник Михаил Клинцевич. На тыльной стороне черно-белая фотография автора во весь рост. Удлиненное лицо с тонкими, явно иудейскими чертами. "Где-то я его видел..."
- Клин продвигает свое сочинение, - пояснил Дан, рассматривая плакат-календарь в точности повторявший оформление книги. - Пятьсот "сигнальных" на свои бабки издал, прикинь!
Загоревшиеся было, страницы в самом центре, погасли сразу, как только догорели щепки. "Что за черт?!" Еще одна попытка. Я присел, поднес зажигалку. Пламя перебежало с фитилька на уголок странички, захватило соседние, стало подниматься выше, и вдруг снова погасло. Книга не хотела умирать.
Поздним вечером я устроился на кухне - это единственное место, где можно курить: "что бы в квартире не было жуткой вони". Открыл Книгу и пробежал первую страницу... Жанр был немного странный и непривычный, как впрочем, и манера изложения, но сюжет затянул мгновенно. Две основные, линии повествования: прошлое и настоящее причудливым образом переплетались. Действие происходило, в моем городе: знакомые улицы, парки...
...Оказывается, на самом высоком месте города - Вознесенской горке, рядом со старой церковью, когда-то было нечистое кладбище. Рабочие казенных демидовских заводов хоронили здесь по особому обряду тех, кого подозревали в служении Сатане. Позже неизвестный архитектор, то ли крепостной, то ли каторжный, которому была обещана воля, спроектировал и заложил на месте этого погоста, великолепную усадьбу. Смешение многих архитектурных стилей - до сих пор вызывает споры. Поговаривали что, не мог один человек в те времена сотворить такое. "А может, не человек?" Странные смерти, быстро сменявшихся владельцев особняка, начались еще до завершения строительства. После революции купеческую усадьбу с огромными, страшными подвалами, о которых ходило много легенд, передали детям под Дворец Пионеров...
"Майк основательно покопался в местных исторических архивах - это факт". Школьником я бывал в этом Дворце. Мне, почему-то запомнились полутемные коридоры, заставленные всяким хламом, потемневшие от времени колонны и узкие винтовые лестницы. И эта церковь рядом. И парк. А прямо напротив дом инженера Ипатьева. Тот самый. "Совпадение?". Книга держала и не хотела отпускать. Час, второй, третий, четвертый. Гора смятых окурков все росла...
...Демидов, Татищев, Распутин, Юровский, Сталин... Много их, жаждущих власти, славы и богатства. Любой ценой. И в самые трудные для них времена являлся тот, кто предлагал эту цену. И всю их оставшуюся жизнь он был рядом, следил за ними своим немигающим взглядом, приходил из небытия в разных обличьях, подсказывал, направлял, помогал. А взамен... Нет, он вроде бы даже не требовал душу. Так, просто услуги. Мелкие услуги, в обмен на богатство, власть, славу...
Впервые в жизни я жег книгу. Не очень приятное занятие. Наверное, внутри меня протестовало, что-то заложенное еще в самом детстве. "Любовь к книгам" - символ. Любовь к белым листам с типографским шрифтом в твердом переплете. "Книга - источник знаний". "Каких?" Скорее всего, книга носитель информации, носитель коллективного знания.
Сигареты давно закончились. Не было сил вырваться, встать и сделать себе какую то там по счету кружку кофе. Ко мне вернулось детское, полузабытое чувство неосознанного страха, а точнее беспокойства, когда я, маленький мальчик, возвращаясь домой, с улицы, каждый раз с замиранием сердца входил в плохо освещенный подъезд, старого трехэтажного дома. На площадке второго этажа меня всегда ждал, чей то старый большой черный кот. Я старался, быстро-быстро пробежать по деревянным, скрипучим ступеням мимо желтых немигающих глаз, на самый верх, и изо всех сил тарабанил сандаликом в коричневую обшарпанную дверь своей квартиры. Эти глаза часто снились мне по ночам. От ужаса я просыпался и плакал. И вот сейчас, став взрослым, я случайно прикоснулся к тайне. Все началось в этой старинной купеческой усадьбе на Вознесенской горке. Стали пропадать маленькие дети... Их уводили добрые старушки, увозил, внезапно появлявшийся на пустой дороге, автомобиль, от которого не убежать... Пустые детские коляски в мрачном темном подвале Дворца пионеров. Сходящие с ума матери. Что то готовится, что то должно произойти в этом году. Это ЕГО год - в конце века. За мной началась охота. Я пытаюсь убежать... Мне нужно решить какую то задачу, нужно найти какую то дверь, или просто выход. "Должен же быть выход!" Где же та, другая сила? Ведь так устроен мир: добро и зло... Одно без другого не существует. Я хочу найти защиту, но не знаю у кого. Пропадают люди. Потом возвращаются... Но, это уже не они... Мне нужна помощь, а друзья предают - они на ЕГО стороне, потому что это уже не они! Тени принимают облик моих друзей, родных. Вот идет Леха, я рад - он не подведет, ему можно верить. Вместе мы сила! Стоп. Он же погиб, еще а Афгане... "Нельзя верить никому, если хочешь остаться собой?" Эти желтые глаза и немигающий взгляд. Учитель, таксист, врач, мент, случайный попутчик, просто прохожий, сорвавшийся с поводка ротвейлер - все подчиняются ЕГО воле... И их становится все больше. Они повсюду. Они преследуют. Никому нельзя верить, если хочешь остаться собой! Молитва бесполезна, потому что не верю. Лихорадочно ищу свою цепочку с крестиком, которые давно не ношу. Крест с распятьем не спасает, потому что не верю. И никто не поможет. Борьба добра со злом - вечна. Но сейчас я участвую в этой войне. Жребий брошен и только я могу ЕГО остановить. У меня нет выбора - я доверяю тайну чужим людям. Мы идем туда, где все началось. И вновь, внезапно, появляющийся на пустой дороге автомобиль, от которого не убежать... Вот они, эти потемневшие от времени колонны, лестница в подвалы или может быть в ад. Я стою на самом краю бездны, ко мне тянутся сотни рук. Меня зовут... Еще шаг и возврата уже не будет. И ничего больше не будет. "Нет, сука!" Кто-то пожертвовал собой, что бы я жил...
Вот, кажется, что все уже закончилось. Но колокол не зазвонил в назначенный час - поэтому ОН вернется. Потом... Когда-нибудь...
Я посмотрел в начинающий светлеть квадрат окна и вдруг понял, что какое то время уже не переворачиваю страницы...
Дым, почему-то белый и едкий, старался все время попасть мне в лицо, с какой бы стороны я не подходил... Я присел на корточки. Я переворачивал прутом страницу за страницей - они вспыхивали, чернели, мгновенно съеживалась и исчезали, будто бы кто-то забирал их себе...
Вчера я узнал от Дана, что дочка Майка в реанимации.
- Какой то козел на "шестерке"... Не нашли еще...
- Что?! - Я, почему-то, подумал, что уже и не найдут. - Ты книгу его прочитал?
- Нет. Начал только. Тяжелая какая-то...
А сегодня позвонил Майк.
- Привет. Как дочка?
- Никак. Ее нет,... - длинная пауза. - В общем, я прошу, сожги книгу...
"Что это? Дикое совпадение?" передо мной его открытая книга. Теперь её энергетика мешала. "Что происходит?" Я, давно не ребенок. Я побывал в таких передрягах, которые многим даже и не снились. Да, было иногда страшно. Но, не было этого скребущего душу беспокойства. "Сжечь?" Выполнить эту необычную просьбу - значит признаться, что я верю в ЭТО. Но, всего ЭТОГО не бывает. Нужно найти какое то разумное объяснение или оправдание. Нужно убедить себя... Это же всего лишь Книга. Носитель информации, коллективного знания. Но, тогда почему? "На всякий случай!?" А если Чудес не бывает, но есть следующая ступень познания? Мы живем в четырехмерном пространстве: длина, ширина, высота и время; которое погружено во все более и более многомерные - пяти-, шести-, семи-... тысячемерные... В "глубинах" многомерных пространств воздействие совершается не поступками или действиями человека, а его мыслями. И что ТАМ? А если мы иногда открываем туда дверь, сами того не ведая и не желая?
- Папа!
Я вздрогнул и захлопнул книгу. В кухню, двигаясь спиной вперед, входил маленький двухлетний человек в трусиках и модной темно-синей футболке "как у папы".
- Папа! - На длинном шнурке, он тащил разноцветную "трыну" на колесиках, собранную из Lego.
Я по достоинству оценил и "концепт кар", и полет технической мысли сына:
- Ты, почему босиком? Ну-ка, быстро к маме!
Довольный моей оценкой, он пошлепал босыми ножками в обратный путь. А я встал, быстро оделся, взял Книгу и вышел на улицу...
ЭПИЛОГ
Несколько дней спустя...
Сильный ветер. По-осеннему холодно, хотя апрель. Квадрат двора, кое-как освещают два фонаря. Резкая граница между светом и тьмой. Полнолуние, но луны не видно, потому что по небу, сплошной пеленой, тучи. Уже двадцать минут топчусь возле своего подъезда, не отрывая взгляда от арки.
- Про его дочку - это правда? - В дверях стояла жена, держа в руках "рукопись" с "Приоткрытой дверью".
- Да.
- Ты, не говорил...
- А, зачем?
- Сотри это...
- Почему?
- Сотри и все! И не вздумай это вывешивать.
- Но, это же просто рассказ.
- Да!? А зачем тогда книгу жег?!
- На всякий случай.
- Вот и сотри это, тоже на всякий случай. Сотрешь? - Настойчиво, но одновременно почти умоляюще.
- Не знаю.
Жена разорвала мое творение на мелкие кусочки, и, хлопнув дверью, вышла. Уничтожать рассказ, который так долго "не шел" - не хотелось.
Сегодня у сына поднялась температура.
Градусник, какие то пилюли, свечи с жаропонижающим... Через час, из детской выбежала жена со слезами на глазах:
- Вызывай "скорую"! Сорок уже.
Ноль три, гудки, "скорая", "адрес, этаж", "что случилось?", "встречайте бригаду"... Машинально засек время: двадцать три сорок пять... Спустился во двор. "Какой сильный ветер!".
Несколько дней назад повесил, все-таки, "Приоткрытую дверь". Даже появились немногочисленные рецензии: "непонятно до ужасти...", "заставляет задуматься...", "борьба добра со злом - вечна", "не глубоко", "выжать больше", "куда это может завести", "отступил, заглянув за грань", "лучше не связываться", "безопасней ли ему стало, после того как он сжег книгу?", "шаг к вере", "обладать знанием тяжело... большинство знаний смертельно опасны...", "не хватает конкретики", "добавить зловещего тумана и тайны..."
Глянул на часы: "Сорок минут уже! Пешком, что ли идут?" Наконец, свет фар, и во двор въезжает белый корейский микроавтобус. Он неторопливо катится в мою сторону, притормаживая возле каждого подъезда.
Я стоял на кухне и дымил в раскрытую форточку. Ветер почти стих. В таких случаях, полагается думать, что это предупреждение... "Кто из смертных может заглянуть в Приоткрытую дверь, потом сказать - я там был и все видел? Кто из смертных обладает абсолютным знанием? С помощью интеллекта и логики можно выстроить только более мене стройную теорию. Остается вера. Она позволяет не рассуждать и не анализировать".