Взъерошенный поэт сидит за письменным столом, усеянным исписанными листами бумаги. Рифма у него явно не клеится.
Поэт: - Что-то сегодня у меня плохо пишется. Что-то не сочиняется. Ну, где же, где же ты моя Муза! Почему ты сегодня не пришла ко мне? Если бы только ко мне спустилась, я бы дописал свой стих...
Перед поэтом, из серебристой дымки посреди комнаты, возникает мужик. У поэта округлились глаза.
Поэт(заикаясь): - Ты кто?..
Мужик(торжественно): - Я Муз!
Поэт(удивленно моргая глазами): - Кто, кто?..
Мужик: - Муз! Ну, как тебе еще объяснить, в общем, супруг Музы. Понимаешь?
Поэт: - А-а-а, теперь понятно, вы ее муж.
Муз: - Во-во, законный.
Поэт: - А сама она где?
Муз: - Она заболела, а тут твой вызов, вернее твое нытье: "Где ты Муза? Приди ко мне скорей!" Вот я и пришел к тебе вместо нее. Буду помогать сочинять тебе стихи.
Поэт: - А вы справитесь?..
Муз: - Еще бы, не сомневайся. Давай показывай, что ты там уже накропал без меня.
Поэт достает исписанные листки бумаги.
Поэт: - Вот, послушайте стих, но в последней строчке, что-то не клеится.
Муз: - Сейчас заклеится. Читай.
Поэт(читает):
- Тебя увидел в лунном свете:
Ты шла по берегу в берете,
Я за тобой пошел во след
Спросил по чем у тебя...
(поэт замялся)
Муз: - ...берет? Он спросил по чем у нее берет?
Поэт: - Нет, он спросил по чем у нее...(смущенно шепчет на ухо Музу) ...ньет. Вот в этой строке, что-то нескладно получается. "Спросил почем у нее..." Эта строка коверкает язык, а надо чтобы шла мягко...
Муз(грозно): - Я тебе сейчас пойду мягко! И это такие похабные стишки ты сочиняешь с моей женой?
Поэт(растеряно): - Ну-у-у..., вы понимаете, это только стихи...
Муз: - Это не стихи! Это стихотворный разврат! Нет, твоя писанина никуда не годится!
Муз рвет стихи поэта.
Муз: - Садись и пиши заново.
Поэт: - А что писать?
Муз: - Сейчас придумаю.
Муз задумчиво возводит глаза к потолку.
Муз: - Как там у тебя вначале было, напомни?
Поэт: - "Тебя увидел в лунном свете..."
Муз(перебивает): - Все, хватит. Никакого лунного света. Нечего ей по ночам шляться неизвестно где...
Поэт: - Почему не известно. Она "..шла по берегу в берете..."
Муз: - Никакого берега и никакого берета. У нас будет так. Пиши:
Тебя увидел на рассвете,
С тобою рядом были дети,
Ты в детский сад их отвела,
Потом в квартире прибрала,
Все постирала из белья,
Чтоб не быть грязной как свинья.
И мужа села скромно ждать,
На свою мягкую кровать.
Записал?
Поэт(записывает): - Так, "...мягкую кровать". Записал. У меня есть предложение развить тему про мягкую кровать:
На свою мягкую кровать
Где муж любил ее ...
Муз: - Что?!!
Поэт: -...кусать. Я хотел сказать кусать. Вы не правильно меня поняли.
Муз: - Хватит про кровать! Она долго на кровати не рассиживалась, а встала и пошла на кухню мыть посуду и готовить мужу ужин. Понял? Вот это будет нормальный, хороший стих. А то развел тут похабщину: бирет-минь..., тьфу ты, пакость какая! Теперь я к тебе свою жену Музу ни за что не пущу, буду приходить к тебе сам.
Поэт: - Что, каждый день?
Муз: - А как ты думал. Пора за тебя браться, а то, я смотрю, твое творчество развивается не в том направлении. Своими стишками ты разлагаешь женскую аудиторию. Да еще этим на мою жену Музу тлетворно влияешь. То-то я начал замечать, что она домой стала приходить какая-то вся изнеможденная, с растрепанными волосами... Так что жди теперь меня в гости.
Поэт: - Вы знаете, у меня тут в соседнем доме живет знакомая поэтесса, в самом соку и без мужа. Так вот, она мечтала бы, чтобы ее ночью посетил такой талантливый Муз как вы. Вы можете ее навестить и что-нибудь нашептать на ушко наедине.
Муз: - Да и что же мне ей нашептать?
Поэт: - Ну, что-нибудь такое, нежное. Например:
Твои глаза как два рубина,
А губы словно изумруд,
А нос красивее сапфира
И уши тоже подойдут...
Муз: - А у ней уши, действительно, ничего? Она не подумает, что я ей льстю?
Поэт: - Нет, ну что вы. Я ей и не такое говорил, и верила. А уши у ней - что надо, размер подходящий. Вы можете подсесть ей на ухо на целую ночь и она будет с открытым ртом внимать любой вашей чуши...
Муз: - Что?!!
Поэт (быстро поправляет себя): - Я хотел сказать любым вашим стихам.
Муз: - Ладно. Давай адресок, этой ушастой поэтессы. Только жене моей Музе ничего об этом не говори. Если позвонит и будет спрашивать меня, скажи, что я в творческом поиске нужной рифмы брожу по крыше вашего дома.
Поэт: - Ну что вы, за это не беспокойтесь. Я ей такое наплету, что три часа от телефона не оторвется. Будет слушать меня с открытым ртом. А вы за это время успеете нашептать поэтессе пару сборников про ее малахитовые уши.
Муз: - А ты талантливый поэт. Говорю тебе это, как настоящий Муз - муж прославленной Музы. Кстати, ты не против, если я твоей поэтессе почитаю твой стих про берет и этот самый... ну ты меня понимаешь.
Поэт: - Конечно, почитай. Тем более, что этот стих посвящается ей.
![Муза []](/img/p/podarokizegipta/up/muzaum.jpg)