* * *
Мне нравится следить за тенью на стене,
Она - почти как я, и всё-таки другая.
Ей логика скучна. Меня порою в ней
Свобода от любых условностей пугает.

Покорная раба слепых движений тела,
На первый взгляд, - она бунтует то и дело:
То медлит, то сама диктует жест руки...
И наше тело ей завидует недаром,
Когда мы видим, как на штукатурке старой
Её наклон и взмах стремительно легки.

Мне кажется, что я забыла путь домой.
Гляжу по сторонам и ощущаю снова:
Весь этот мир - не мой, и этот дом - не мой,
А мне всего лишь тень осталась от былого. 

Что знает человек о тайных судьбах тени?
Для нас она - фантом, огарок неврастений,
Немой паяц, флажок обманчивой игры...
Но в смутности её мне чудится паренье -
Как будто бы Творец не завершил творенье,
Как будто бы не все подарены дары.

Мне страшно: надо мной в звенящей тишине
Слова, в которых Дух Любви поёт и дышит
Не сказаны пока. Их просто нет во мне.
Пишу и правлю - без благословенья свыше...

Но тени силуэт крылат, прозрачен, тонок.
И каждый раз, как я кладу перо со стоном,
Он бьётся в потолок и тянет за собой -
Подальше от земли, где тлеет еле-еле
Усталая душа в таком тяжёлом теле -
Туда, где есть простор и ветер голубой!