Не плачте вы, когда умру.
Печали нет здесь никакой.
Ну, что с того, что не дышу?
Не этим славиться живой.
Любая вестница Селены,
Сорвавшись с неба, погибает,
И всех нас окружают стены,
Так разве нам темнее станет?
Пускай в глазах потухнет свет,
Он будет вписан в эту строчку.
Плох в мире тот скупой поэт,
Который не признает точку.