Аннотация: Довольно сложная и философская, в некотором плане вещь. Не знаю, удастся ли кому-то, кроме меня её понять...
Когда мысли слышатся громче, чем окружающие звуки. Когда солнце не может пробить пелену. Когда время остановилось где-то там. Когда в каждом шорохе только она... Любовь...
Яркими лучами нежного утреннего солнца озаряются сочные ярко-зелёные травы. Река. Целенаправленное движение воды, сопровождаемое заметным только для слушающих звуками. Движение к чему-то неизведанному, но заведомо прекрасному, сильному и красивому. Могущество... Сила...
Палящее солнце и песок. Казалось бы невыносимо. Но свежий, могучий ветер, обдувает уставшее, безнадёжно согнувшееся тело. Выпрямляет его. Бьёт по щекам свежестью. Заряжает энергией на долгий путь. Окрыляет... Уверенность...
Тихо. Ни единого звука. Вокруг только могучие стволы пожилых деревьев. Тишина давит на уши. Вдруг, откуда-то доносятся слабые звуки. Которые плавно переливаются в песню. Нет. Это не рок, не поп, не реп и даже не джаз. Это пение птиц. Высоко-высоко над головой. Птиц, глубоко засевших в кронах деревьях, освещаемых золотистым солнцем. На лицо падают маленькие золотистые капельки света, пробивающиеся сквозь густые листья. Кажется, что песня плавно разливается в море и покрывает всё вокруг. Райское пение. Романтика... Теплота... Покой...
Гром. Гул. Шорох. Холодный ветер, смешивающийся с ледяными каплями острого дождя, врезается в тело. Пытается сдуть, унести, уничтожить. Сопротивляешься... Больно...
Молния. Удар. Треск. Крик. Это кричит дерево. Его ствол дрогнул. С самого низа. С самого фундамента. Оно падает, придавливая внизу всё живое. Его не вылечишь. Ему не поможешь. Только пень будет всю жизнь всем напоминать о нём, смотря в небо острыми, шершавыми и холодными осколками. Тяжело... Бессмысленно...
Кран. Плиты. Песок. Цемент. Крики. Люди. Плотина. Удар. Пространства нет. Резервуар. Куда дальше? Приплыли. Тупик...
Тонкие, рассохшиеся под непрекращающимися дождями, и беспощадным ветрам стволы деревьев. Ветки, как изуродованные пальцы, выпирают вперёд. Выцветшие листья гниют под ногами. Налево. Направо. Назад. Вперёд. Всё одно и тоже. Только страх. Только мысли. Заблудился...
Долгий путь. Много капканов. Много троп. Куда пойти? Что выбрать? Выбираешь. Идёшь. Впереди, что-то блестит. Свет. Выход! Ура! Выход найден! Спасение есть! Умиротворение... Радость...
Мираж. Обман. Темнота. Пустота. Чьи-то крики. Чьи-то стоны. Ветер, молнии, грозы, дождь, тепло, солнце, пение - ничего нет. Чистая, высохшая под лучами солнца, потрескавшаяся земля. Только земля. И темнота. Пустота. Заблудились во времени. Выход не надо искать. Нет сил. Нет желания. Нет возможности. Безразличие... Пустота... Мертвизна...
Ты делаешь шаг, но не знаешь, что он тебе принёсёт - взлёт, падение, ничего. Ты не хочешь знать. Тебе, в общем, нет никакой разности. Слишком много ты сделал шагов. Слишком много ошибок. Ещё ошибаться? А цель? Зачем? Всё равно тупик. Плотина...
Хочешь забыться? Начать всё заново? Стереть всю память? Нет. Ты не компьютер. Даже не калькулятор. Ты человек...
Ты думаешь, что в тебе не так? Чем ты хуже него? Чем? Ну да, конечно... Пресловутые социальные слои. Да. Вот чем вы отличаетесь. Но, ты не думал, что это для неё имеет значение. Ты не думал, не ожидал. Печально... А может, действительно не имеет?..
Наверное, ей не нужен такой, как ты. Молодой, но старый. Весёлый, но серьёзный. Относиться к жизни по-другому? Как он? Тогда забудь о том чувстве, которое ты испытываешь к ней. Оно ему не известно. И известным не будет. Будь собой. Быть собой. Зачем? Ты уже был. А успеха нет... Опять тупик. Плотина...
Ты хочешь вернуться назад? Да. Ты хочешь. Хочешь исправить свои ошибки, оплошности, неуклюжести и какие-то странности. Но она это знает. Она знает твои чувства. Так зачем возвращаться назад? Неужели нельзя всё понять и простить? Неужели зная то, что она знает, нельзя принять правильно решение, нельзя увидеть то, что видят уже все остальные?
Всё в душе переломано. Вырубленный лес. Принципы, ценности, бывшие отношения... Срублено, свалено, выкинуто. Пусто. Строить новое? Нет. Не на чем. Слишком много острых пней. Не выйдет. Пути назад нет. Пути вперёд тоже. Ты попал в плен. Кто освободит? Кто заплатит выкуп?.. Она...
Что делать? Ждать. Ничего не предпринимать. Слишком много предпринято. Слишком много заплачено. Слишком много поранено. Слишком много убито. Ждать. Вечность - это не срок. Ты будешь ждать. Она будет видеть. Ты будешь её тряпкой, её запасной дверью, ты будешь её. Но не она будет твоя, и не вы будете друг друга... Неужели ты в это полностью веришь? Неужели всё уже убито? Без шансов? Тупик?.. Плотина?..
Слышал, скоро собираются ставить вторую плотину, потому что из первой начала капать вода...