Мы исчезаем в бездне недомолвок...
Мы исчезаем в бездне мелочей...
И среди грязи, на стёклах наших новых...
Не замечаем светлых мы вещей...
Не видим солнца ясного, уж много-много лет...
Страданья все напрасные, стирают с грязи след...
Сидим мы обездвижено, и смотрим на закат...
И руки не поднять нам, схватил их уже ад...

И самое смешное, что, сидя у окна...
Ты проживёшь лет 70, без цели и вина...
Ты просидишь, проплачешь, и жизнь проволочёшь...
Умрёшь ты так же тихо, и в Мир иной придёшь...
Но только знай, братишка, могила, ведь, твоя...
Пустая всегда будет, забытая до дна!
За ней никто не будет следить и убирать...
И все тебя забудут, как снег средь января...

И думаешь немного, за столиком сидя...
"Ну, что ж, моя дорога, я тут король, о, да!
И даже, если что-то решу я изменить...
То люди всё равно не будут меня чтить!"...
Ты прав, конечно, тоже, ты прав - всё верно, да!
Но только есть проблема, здесь вот, одна беда!
Зачем всю жизнь сидеть, у грязного окна?..
Когда поднять ты можешь, всю жизнь со дна стола?!..

Когда ты ещё можешь, кого-то осветить...
Когда ещё ты можешь, себя не загубить...
Когда ещё ты можешь, хотя бы на чуть-чуть...
Но улыбнуться жизни, забыв про всю ту грусть...
Ты проживёшь лет 70, и так же ты умрёшь...
И все тебя забудут, тебе тут не соврёшь...
Но проживёшь её ты, не стыдно для себя...
И дети скажут гордо - "Мой папа был - звезда"...

А близкие те люди, которым ты светил...
Они всё помнить будут, что им ты говорил...
Они тебя оценят, Создателя они...
Попросят ночью чуткой, тебе дарить цветы...
Парить, когда ты будешь, в седых тех облаках...
Почувствуешь ты радость, забудешь вечный мрак...
Подумаешь ты кратко, что жизнь прожил не зря...
И свет небесно-яркий, окутает тебя...