Он ходил босиком по бумажной траве,
Он летел кувырком по усталой Земле,
Словно вор ловил облака.
Продираясь сквозь джунгли великих идей,
Он всё меньше и меньше верил в людей,
И всё крепче сжималась рука.

Он фугасами в небо дорогу мостил,
Он бежал от судьбы из последних сил,
А в обойме ржавели года.
Его белые крылья пылились в шкафу,
Он смотрел в Небеса, но не видел звезду,
Не прощая врагов никогда.

Сочиняя теракты, словно стихи,
Он метался, как демон, среди сотен стихий,
А глаза наливались свинцом.
Он душою замёрз на холодной войне,
Он летал каждой ночью, будто во сне,
И так часто бывал подлецом.

Он познал этот мир, как никто не познал,
Но всё время чего-то всё же искал,-
Из себя чужую лил кровь.
А когда он ЕЁ отыскал в темноте,
Он впервые стал ближе к безумной мечте,-
Наконец-то поверив в Любовь.