Аннотация: Исключительно ради прикола... Никаких идей и стилистических изысканий.
Восьмерочка
- Дров надо бы, парочку бревен... - лениво произнес Отец и флегматично извлек из старенькой гитары какой-то незамысловатый аккорд.
- Надо... - согласился с ним Убивец. Он с отстраненным видом помешивал в котле что-то, слегка напоминающее кашу.
- А кто пойдет? - Сатрап задал этот вопрос в пустоту, однако та все же дала свой ответ. В полной тишине три пары чересчур внимательных глаз остановились на мне.
- Э? - подозрительные мысли в моей голове, с ехидными смешками начали было формулировать достойную отмазку, да только голос Убивца их остановил.
- Гоги пойдет...
Гоги... Выбор пал на меня, впрочем, удивляться этому не стоило. Мое имя, как самого младшего в компании, служило надежной затычкой для любой, даже совсем маленькой дырочки.
Любопытно, но только сейчас моё зрение услужливо отметило несусветную темень за пределами освещаемой костром поляны. В такое время по лесам шататься последнее дело...
- Топор справа от тебя, - Отец еще раз провел рукой по струнам, и гитара жалобно всхлипнула.
Мой верный друг - топор. Валить деревья это единственное, что у меня получается очень даже неплохо. Да и профессия обязывает, как-никак учился в Лесопилке...
Подниматься на ноги, особенно когда весь день таскал по разнообразнейшим дорогам тяжеленный рюкзак, занятие, скажем так, не из приятных. А что делать? Надо, так надо...
- Сухостой поищи... Отец к северу, метрах в ста от сюда, видел.... Один... - елейным голосом подсказал мне Сатрап. Его ехидная ухмылка, в свете костра показавшаяся мне звериным оскалом, отбила всякое желание идти в лес... Приятный же, на запах, дым от костра, смешивающийся с ароматом каши, просто таки умолял остаться. Однако Убивец, как-никак, наш лидер и ослушаться его значит проснуться с муравьями в спальнике. Его любимая шуточка - сыпануть спящему котелок с муравьями из ближайшего муравейника.
Когда уютный свет костра оказался за спиной, шагах в пятидесяти, мои глаза уже начали различать в августовской мгле не только стволы деревьев, но и редкий кустарник.
Вот, например, один куст, точнее побеги молоденького деревца.... Вроде как рябина.
Последующие события ненавязчиво сообщили мне, что что-то случилось. Это не сопровождалось ударом грома или легким помутнением рассудка. Это не оказалось жутким коридором в духе Звездных Врат. Не было даже захудалой тошноты и головокружения... Просто БАЦ и мой лоб упирается в ствол довольно таки старой рябины, а вокруг как-то подозрительно светло.
Господь не дал мне дара относится ко всему необыкновенному с юмором и потому первое, что мне довелось испытать это дикий ужас с весьма отчетливым оттенком отчаяния. Примерно так себя можно почувствовать, когда в течении недели, для перехода на следующий уровень, пытаешься разбить армию какого-нибудь особенно могучего мага в Героях Три, а когда все таки разбиваешь его, то вдруг отключают электричество и сладость победы мигом стирается из ОЗУ.
Мне, кстати, и сейчас страшно, все эти хиханьки да хаханьки есть ничто иное, как истерика. Почему?
Представьте себе, что ночь превращается в день, а побег рябины вымахивает до жутких размеров за неприлично короткий промежуток времени. Представили? А теперь попробуйте-ка заставить себя обернуться на лагерь... Страшно? А вдруг его там нет? Вот-вот... Его там и не было.... Всё было.... И лес сосновый, правда слегка заросший, и даже весьма приятное на вид озеро... Только вот лагеря нет...
-Итить твою двадцать... - вырвалось у меня, а разум лихорадочно заработал, пытаясь хоть как-то объяснить мне произошедшее. Знаете, что самое жуткое в таких моментах? Когда разум задирает лапки и с тяжелым вздохом отрубается. А чувство беспомощности, похватав все регалии соответствующие статусу правителя, с гордым видом объявляет себя королем несчастного организма.
Инстинкт бросил меня туда, где должен был бы быть лагерь. Напротив вон того, поросшего зеленым мхом, слегка притопленного валуна, что отметил Отец, когда предложил встать на ночлег. Надежда увидеть дымящееся костровище или хотя бы его следы скончалась так же, как и разум. Ничего...
-Ну елки палки... - как же омерзительно жалко прозвучал мой голос. Разумеется, в своих мечтах мне доводилось оказываться в таких ситуациях. Только там не было так страшно. И там, как минимум, были могущественные друзья, что с голливудскими улыбками расшвыривают врагов, что слепых котят.
- Понятненько... Нарушаем? - неожиданно раздался за моей спиной голос, отчего сердце чуть ли не отправилось вслед за надеждой.
Человек! Мужичок... Лет, эдак, сорока, в камуфляже и с обрезом в руках. Последний мне совсем не понравился.
Посмотрев на мое выражение лица а-ля дебил, он перевел взгляд на топор, что степенно покоился у меня на плече, и повторил:
-Нарушаем?
-Чего???
-Это заповедник, высадка запрещена.... Тем более с холодным оружием, - он ружьем указал мне на топор.
-Э... Чего запрещена??? - разум вернулся, глянул на мужика, покопался в извилинах и принял выражение моего лица.
-Так... - лесник взглянул на какие-то неестественно здоровые часы. - О! Да вы, батенька, петлянчик.
Разум закатил глаза и вновь отрубился.
-КТО?
-Ясненько.. Ну, пошли, что ли... - он указал мне туда, откуда меня принесло. На рябину.
-Зачем это? - подозрительность во мне все-таки проснулась и принялась тыкать корявыми пальцами на ружье и с готовностью объяснять зачем.
-Будем отправлять тебя обратно... Ты из какого года?
Подозрительность менторским тоном начала читать мне лекцию о сумасшедших, очнувшийся разум довольно грубо ее заткнул, напомнив про рябину. Вылезшая же из каких-то дебрей доверчивость бесцеремонно растолкала спорщиков и потянулась к мужику.
-Второго... Две тысячи второго...
-Угу... Хреноватая петелька... Восьмерочка видать... Ничего, сынок, сейчас все поправим, и вернешься ты к себе домой, к мамке.
Доверчивость широко улыбнулась и ободряюще похлопала по плечу разум, тот же внимательно прислушался к леснику.
-Что за петелька?
-Временная.... Попал ты в петлю, восьмерку или нулевку, щас слегка поправим и все станет хорошо, - успокаивающим тоном проговорил мужик.
Мы прошли к месту, где ночь становится днем, и чертовски быстро растут деревья. Вот и рябина.... Какая мерзкая дрянь...
-Это что, будущее? - разум прищурился, принявшись за работу.
-Ну да.... Пока что... - лесник вскинул обрез и пальнул в меня. Стало темно.... И молоденькая рябинка перед глазами...
Радость величественно зашла в душу и принялась поздравлять доверчивость и разум, однако замерла, обнаружив, что мужик все еще стоит рядом со мной.
-Тааак, - протянул тот и тут настал день.
Радость с криком провалилась в небытие, а разум заинтересованно стал оглядываться. Лес тот же.... Вроде как.... И рябины нет.... Вовсе.... Зато есть трое здоровяков в кольчугах и конических шлемах.
-Мама... - мне стало совсем дурно, так как один из незнакомцев, с круглыми от удивления глазами, оголил меч и тяжелой поступью двинулся к нам. При этом он что-то громко говорил, но его тарабарщина для меня никакой смысловой нагрузки не несла.
-Точно, восьмерочка... Средняя точка, два крайних витка. Стандарт. Если только она не циклическая. Хотя в этих широтах подобное исключено, - лесник, не обращая внимания на приближающегося воина, что-то бубнил себе под нос. - Эффект Дерягина вроде как отпадает, сомневаюсь, что в то время слоновая кость была у каждого второго.
Ужас ворвался в мою душу, взял за грудки разум, смахнул в тартар доверчивость и заорал, всем своим видом показывая, что следует последовать его примеру. Однако лесник уже нажал на курок... Ночь... Побег рябины... Отцовский нож, с рукоятью из слоновой кости, в кармане... День... Старая рябина...