Мой друг, спроси меня, поэта,
Чем я живу и есть ли розы?
Ответ простой я дам на это:
Шипов полно и жизни проза.

Но, в этой внешней оболочке,
Страстям подвластная душа
И день, и ночь слагает строчки,
Тем жизнь поэта хороша!

Мне не нужны земные блага,
Коль я оторван от неё.
Ко мне с небес нисходит влага,
Питая творчество моё.