Всем угодить поэт не сможешь,
Так время попусту не трать.
Лишь для себя стихи ты сложишь,
Как по кирпичику в тетрадь.

Себя любить, что может ближе...
Лишь одиночество твоё,
Хоть на Камчатке, хоть в Париже
Тебе судьбой наделено.

Такая участь у поэта
В страданьях время проводить.
Награда лишь одна за это - 
Всю боль души в стихи вложить.