Совсем рано, на рассвете, в теплый летний день, на свет появилась она. Маленькая девочка, с такими крохотными ручками и ножками. Все вокруг смолкли. Они лишь любовались ею. Больше никто не суетился. Люди лишь улыбались, их лица светились от счастья и радости. Поистине дивное зрелище, создающее такую мягкую, нежную атмосферу вокруг.
Как быстро летит время. Вот уже и её первый день рождения. Мама и папа рядом. Пришли гости. На столе стоит фруктовый торт со взбитыми сливками. Отовсюду слышны слова поздравлений и восхищения красотой ребёнка.
Два года. И снова гости, поздравления, торт, но на этот раз уже с двумя маленькими розовыми свечками.
А время всё продолжает неустанно идти вперёд. Первое слово, первые шаги, сказки перед сном, дни рождения с маленькими друзьями, любящие мама с папой. Вот и настало время идти в первый класс. Школа, новые друзья. Первые попытки научиться читать и писать. Самое время для того, чтобы подарить маленькой девочке свой собственный дневник. Тут же на страницах появляется первая нарисованная птичка, а за ней и вторая, третья. Похоже, растёт настоящая художница. Много разных рисунков, по-детски наивных и таких красивых.
Старшая школа. Первая любовь. Сердечки в дневнике. Записи собственных переживаний. Много слов, сливающихся в предложения, наполненные волшебным смыслом. Первое свидание, первый поцелуй. Новые картинки в дневнике, новые мысли.
Время идёт. Часы не останавливаются. История жизни продолжается. Университет. Столько радости. Бессонные вечеринки. Походы в магазины, кафе и рестораны. Поездки за город. Много новых друзей. Новые дни рождения. Дневник всё ещё не забыт. Он по прежнему лучший друг, который может выслушать, и скрыть в себе различные тайны его обладательницы.
Работа. Брак. Семья. Дети. На записи в дневнике совсем не остаётся времени.
День сменяется днём. Ничего вокруг не останавливается. И всё, что было раньше, этого уже никогда не вернуть, и самому не вернуться в то время, когда ты был ребёнком, и ещё верил в чудеса. Девочка, которая когда то появилась на этот свет, стала уже совсем взрослой женщиной. И в ней не осталось ничего, что позволяло бы понять нам, что это именно она когда-то верила в волшебство и рисовала милые картинки в своём дневнике, который теперь пылится где-то в шкафу.
Проходят года. Старость. Воспоминания о прошлом, о своей молодости. Морщинистые руки переворачивают страницы ровных клеток от конца к началу. Словно укороченная версия жизнь. Улыбка на лице. Она начинает вспоминать, что когда-то была ребёнком, и в тот же миг картинки из дневника оживают. Сердечки, животные, птички, цветы... Всё срывается со страниц тетради, словно высвобождается из клетки, и начинает парить в воздухе. Нарисованные фантазии кружат вокруг. Точно! Это уже было! В детстве, когда вера в волшебство всё ещё жила в ней. А что теперь? Думаю, всё снова встало на свои места.
На другом конце земного шара, во время вечернего снегопада, появилась чудесная девочка.