Уверен: вряд ли будет тихо.
Университет благоухает войною роз.
И готикой несет из тайников.
Взасос слились медиевисты в той 
Части дискуса, который
На правдах варварских стоит с тех славных пор...
Джон Стюарт Милль глядит с портрета.
В меня. А я в него. Кто больше жив?
Я крестный сын политики в квадрате.
А развенчать лишь может сок.
Вот он потек с брикетов книг
В ослабленные головы. О, горожане!
Политика должна быть поэтичной, 
А философия должна быть как филе.
Вижу, в сетях координат барахтается
Дух Аристотеля. По-моему,  
Получится отличное жаркое из него.
Эксперимент игрушечной вселенной 
Порядком надоел -
Он пресен как столичный смог 
Над черепами и черепицей Лондона.
Мой метод в отличие от парализованного
Страхом формализма профпригоден.
В отказе признать это вы вдохновляете убийц.
Белеет в мой руке
Разбойничий кинжал,
Которым я разрежу потомков
Гордиева узла.
Их эллинистические кишки
Засмердят моралью
А, вот где суть "идей"! Воняют кишки!
Британский странный флаг
Серьезен в свой жанровости
И засален как мой пиджак.
И современные отцы скептически
Льют на него из записных тетрадей
Свои оценки. Их заспанные фразы
С утра дербанят печень.
О, Англия! Позор твоих таблиц
Смываю я своим трудом
И острые его лучи
Впиваются в мрак философских кухонь.
Ревет огонь в котле.
Я кочегар политики под корнем.
Британских пабов гид.
К чертям все символы...