Не нужен нам берег турецкий... Но иногда всё-таки нужен. Иногда меня попутывает чёрт. Это выше меня. Неуловимый жест где-то там, в небесах или ниже - и вдруг я в Кемере. Сиганул как был, в тапочках. Лежу на галечке, мирно потею, видами любуюсь. Тут, кто ещё в сомнениях, настоящий филиал Крыма на Земле. Почему Крыма? Он наш. Кроме того, Кавказ моему естеству не столь мил, а от красоты Крыма я млею.
По-русски в Кемере чешут лучше иных отечественно-кавказских южан. Ну а от приезжих загорающих, само собой, и подавно ни словечка на прованском наречии. Ни тебе пардон, ни тебе шарман да мерси. Норовят больше по матушке. От этого я ещё сильнее потею.
Платишь картой, и отсюда только крепнет уверенность, что Турция тоже давно наша: карта сама, знай себе, лиры в родную копеечку конвертирует. Ты даже калькулятор из кармана не достаёшь. Родственникам Путина в прибрежном кафе - стопроцентная скидка. Жаль, в моём паспорте ни на грамм совпадений. С другой стороны - я бы спился.
Одни только петухи кричат не по-русски. И флаги ненашенские вокруг отрезвляют и настораживают. Впрочем, это ерунда: к флагам и разным прочим крестам я никогда не питал чего-то сакрального. К вещам, которые они символизируют, у меня, может, пиетет и трепет, но на сами символы я священные свойства не переношу. Неправильно это. Для меня символы лишь разновидность подачи информации, нечто среднее между пиктограммой и бижутерией.
А вот что ещё из ненашенского, но приятного. Тут солнышко. И кормят. Когда меня кормят, я мурчу, закладываю душу Сатане и невзначай легко могу продать государственную тайну. Видимо, поэтому меня в тайны не посвящают. Но я всё равно мелю языком почём зря - вдруг прокатит. Лишь бы кормить не переставали.
Официантки в отеле толстые, а уборщица в номере тощая как щепка. Это нечестно. Их надо иногда менять местами, чтоб выглядели одинаково.
Цикады нудные. Я бы приделал к ним выключатель. А также к аниматорам, детям и некоторым туристам.
Ещё из несправедливостей: рыбы плавают быстрее меня. Обидно. Они красивые. Мне бы гарпун (или динамиту) - я бы их вялил и продавал нашим к пиву. К концу отпуска вышел бы в ноль. Но оружие в самолёт не пускают.
Пиво вкусное.
Апельсины зреют.
Пряности влекут.
Музыка манит.
Море шепчет.
Горы высятся.
Кошки щурятся.
Люди улыбаются.
Зазывалы зазывают.
Черешня по доллару! Лбять! Простите, не сдержался. Если бы не оллинклюзив, на котором надо обязательно отбить поездку - иначе на родине не простят, я бы скупил всю черешню ближайшего побережья. Но куда уже?! А я ведь, кроме прочего, запланировал похудеть. Штаны, кстати, после жру-в-три-горла диеты на мне всё же повисли. Ну ладно, не повисли - перестали давить. Я задышал. Такие парадоксы. Из чего они делают мясо? Да, восток это загадка. Согласен.
А вход в море устилают вот такенные - иные с мою голову, а то и с голову средних размеров бегемота - булыжники. Как в Крыму на моём любимом диком пляже у "Черепахи" меж Судаком и Новым Светом, аккурат под "Соколом" (через Крымский мост, двести километров и налево). Отличие только в том, что на "Черепахе" ту дикость я потребляю совершенно бесплатно и добровольно. И сигаю в море с ейной, черепахиной, башки - мне булыжники пофиг. А тут - за мои же, за кровные. Опять обидно. Меня захлестнуло. Я собрал все свои плавки в кулак и решил плыть в Тунис - через море рукой подать, а там песочек как снег, слепит белизной и хрустит. Такого больше нигде нет. Опять же, подозреваю, в душе тамошние аборигены поголовно русские. Кто ещё, скажите, мог назвать свою водку "Буха"?!
Но побухать в Тунисе не получилось. Из-за ерунды в общем-то. Ведь нужно пересечь открытое море, а чтобы в открытое море выйти, его требуется открыть. Логично? Ключи же от моря, как назло, остались в Питере, в тумбочке у моего продавленного дивана. Доплыл до буйков. План рухнул. Казалось бы - катастрофа. Я рыдал. Безутешно. Горько. Пока не позвали на обед и я, вследствие этого, не понял: небесами всё задумано не зря. Обращай слабости в преимущества, - учил меня в своё время Александр Македонский (или кто-то из его духовных братьев - Конфуций, Парацельс или, может, Брюс Ли - давно было, подзабыл кто именно).
Я огляделся. Слабаки покупали башмаки для плавания. Не моё. Мудрый старик-турок выковыривал из воды камень за камнем, делая проход в море. Как Моисей когда-то для евреев. Вот мой крест! - осенило меня. И я пошёл по воде. Или мне лишь показалось. Как бы то ни было, в Кемере появилась новая достопримечательность - проход имени Зямы Политова. Заодно я забыл и про скуку, и про то, что не люблю слишком тёплое море. Лежал (сидел, висел, пластался) как в ванне, забыв про время. Нетерпеливые рыбки, сволочи, возвращали к действительности, кусали за пятки, если вдруг замечтаешься. У нас с ними симбиоз: я выковыриваю со дна камни, а они там в поднятой на миг мути сразу шарят и что-то жуют. Не поспеваешь вовремя перевернуть очередной камень - жрут уже меня. Пищевая цепочка, мать её!
Я одной левой ворочал огромные камни и в глазах публики выглядел силачом-рекордсменом. Или идиотом (что ближе к истине). На самом деле секрет прост: в воде камни лёгкие. Кто не верит, пусть при случае спросит у Архимеда.
Завистники непременно съязвят: чем же проход Зямы Политова достопримечательнее десятков соседних, сделанных руками старика-турка и других скупердяев, зажавших пару лир на специальную обувь и лишивших, тем самым, сладостей детишек местного торговца?
Ха, а это вызов! Я не поведу бровью. Останусь невозмутим. Не замечу колкость. Я, скромно потупив взгляд, объясню. Мне не понравилась вызывающая безвкусица соседних творений. Камни сложены в беспорядке, как попало. Свои я разделил по фэншую, на две кучи: чёрную и белую. И лишь всякую серо-буро-малиновую пересортицу я упрятал в подводную гряду, подальше от глаз истинного ценителя красоты. Отныне (и до первого шторма - спешите!) в Кемере есть Белая Скала и Чёрные Камни - для поклонников классики; философы назовут мою инсталляцию Инь и Янь Средиземноморья; эрудиты и мозголомы - Игра в Го По-Османски; люди творческих профессий - Византийские Контрасты; социологи, в канун грядущих выборов - Туристы За и Против Единой России. Маленькая Маша скажет: тут лошадки покакали, белая и чёрная.
Зовите как хотите - я одобряю всякие фантазии. Главное, в семейных архивах уже появились фото детишек на моём черно-белом фоне. Когда пальчик их мамаши нажимал на дисплей смартфона, я снова - обильно и необратимо - прослезился.
Был, правда, и щекотливый момент. Когда мне не хватило белых и чёрных камней и я, влекомый тягой к высокому прекрасному, отправился побираться у соседей, окружающие вызвали "дурку". Но турецкие айболиты (хвала их господу!), опознав во мне Зяму Политова, заявили категорически: бросьте! Лечить его бесполезно. Он псих хронический.
Как ни крути, они правы. Я бы только уточнил: не хронический, а урождённый. Но я тоже думаю, что страховка не покрыла бы их усилий. Они уехали, а я остался. Наедине с мыслями. Хорошо, - мыслил я, - что на этот раз я оставил после себя на этой гостеприимной земле что-то доброе. В прошлый раз, помнится, после посещения мной Мармариса, там вспыхнул путч и чуть не погубили президента. Это могло разрушить мою безупречную репутацию. Обошлось. И на этот раз будет по-другому.
Подумал я так и... - хрясь об Россиюшку, об землю мою родимую. Это мы, оказывается, уже в Питере приземлились. Вышел я, стукнулся, по обыкновению, темечком о низкое питерское небо и... стал самим собой российским, то есть ни разу не романтичным. Соответствующим окружающей среде. Мимикрировал. Сдулся. По сути, умер. Кто, - вопило во мне, - мешает нам у себя сделать так же как "Там" , сделать даже лучше, чтоб в родной Крым влекло по зову сердца, а не потому, что "Туда" не велят. Не велят всеми правдами и неправдами: банкротя турфирмы, вводя санкции, мешая летать самолётам. Развивать внутренний туризм надо честно, созидая, а не разрушая (до основания, как на Руси заведено) туризм конкурирующий, внешний.
Впрочем, это уже другая история. Сегодня я на позитиве. По мере сил. И всем желаю!
P.S. А Крым таки наш! Хотя нет - он мой. Всегда был мой. И будет. Независимо от принадлежности и безбрежной запущенности его пляжей. И я всё равно его люблю.