Где путнику пристанище найти, 
Когда вокруг лишь холод и сугробы?
В какую сторону несчастному идти,
И как среди снегов найти дорогу.
Но он пройдёт, он не сойдёт с тропы.
Любовь его в любой мороз согреет.
Блестят на куполах церквей кресты...
Его там любят, ждут. Он в это верит.

Он входит в город, а в округе ни души,
Лишь стаи воронов над мёртвыми телами.
И, что ж осталось от его большой любви? -
Могилы с почерневшими крестами.
Повсюду кровь, стоит ужасный смрад.
Везде руины, бывшие домами...
И он одной лишь - смерти будет рад,
Достав клинок замёрзшими руками.
Пусть сердце надвое разрежет остриё,
Пусть тонкой струйкой кровь течёт из раны.
Ведь никогда не сможет он вернуть её,
Назвать своей под светлым сводом храма.