Боль, боль, пульсирующая в соответствии с ритмами сердца. Пульсирующая в такт дыханию. Боль, кажется, не остановиться не когда, но на самом деле растает на утро. На утро, когда ты проснешься с другой и вспомнишь ночь, когда забывал ее. Ты теряешься в своих мыслях, как "терялся" вчера от бандитов по узким ночным улицам и загадочным проходным дворам. Они до чертиков похожи, улицы эти и дворы, на те самые мысли, что опутывают сейчас твой разум. И они тоже не приведут тебя к желаемому хепиэнду. Эти мысли делают тебя похожим на горящую свечу. Ты таишь. Но ты меняешься, через боль, потери, утраты идешь в сторону светлого будущего. Ты. Но не я... Верней не всегда я. Не сейчас. Сейчас я в клетке, в этаком загоне, чьи прутья и стены возведены из любви, логики и страха поступить в соответствии с последней. И самое страшное то, что я сам загнал себя в эту клеть... Я пленник, что сам защелкнул замок и спрятал ключ от него. Я пленник... пока...
P.S.
Да и так бывает... Время впрочем заставит клетку рассыпаться в прах...