Выстрел. Плечо больно обожгло. Что-то влажное и липкое потекло по плечу. Парадная белая рубаха на мне меняла цвет. Из белого в красный, из белого в красный... Я пошатнулся, улыбаясь краюшками губ.
- Ну и?
Девушка в длинном сером платье отбросила револьвер в сторону и подбежала ко мне слегка ударилась о мою грудь, видимо, норовя обнять, и тут же отпрянуло, увидев гримасу боли, исказившую мое лицо. А может, за платье побоялась? Красное на сером не смотреться... Я снова ухмыльнулся. Она прижалась к здоровому плечу, начиная тихонько говорить, даже шептать:
- Прости, прости... Не уходи... Прости... Помнишь... В горе... В радости..
Она лепетала сквозь слезы. Она взрослела. Пусть сама этого, не понимая, но взрослела. Мне хотелось в это верить. Ведь уже устал от этого... От боли, крови, снова боли, упреков окружающих. От мнения тех, кто дорог, кого уважаешь...
- Ну, так ты со мной? В горе и радости? Другом?
Шептала она, кидая вопросы в вечность и ожидая ответа. Кровь текла по плечу, уже успев насквозь пропитать тонкую ткань рубахи... Из красного в красный. Из боли в боль. Она ждала ответа, пачкая свое серое платье моей крови. Она все же не боялась пятен. А я тем временем думал, думал стоит ли она той крови, что я пролил, той боли, что я испытал, тех усмешек и обид что стерпел, тех друзей в чьих глазах я упал. Я думал. Я думал и в очередной раз взрослел, понимая кем она станет без постороннего вмешательства, что многие усмешки и мнения были правдивы, и... Но чувства вопили : "Ведь ради чего-то ты на это пошел!" Сердце болело.